Поправив на плечах рюкзак, я неумело запрыгиваю на мотоцикл и осторожно обнимаю Стаса за талию. Ни разу не каталась на байках, но, думаю, в этом нет ничего страшного. Единственное, что меня напрягает, — это Стас, и мои руки на его теле. Даже не помню, когда в последний раз я была настолько близко к парню.
Мотоцикл ревет, будто дикий зверь и срывается с места. Мне приходится прижаться к Стасу, чтобы не свалиться с железного коня. Руки сильнее обнимают парня за талию — его спина такая крепкая и напряженная, словно сделана из камня, и мне вдруг становится невероятно спокойно, даже несмотря на то, что сердце разрывается из-за адреналина.
Мы мчимся по дороге, обгоняя автомобили, виляем между ними, оставляя позади недовольно-сигналящих нам водителей. Поток ветра набрасывается на нас будто течение непослушной реки, но я прячусь за спиной Стаса, поэтому практически не ощущаю его. Руки леденеют, пальцы перестают слушаться. И лишь рев двигателя сопровождает нашу поездку, будто преданное животное.
Наконец, мы добираемся до моего района и едем в сторону дома Кости. К этому моменту я уже перестаю чувствовать свое тело — оно будто задеревенело, стало твердым и неподвижным, как статуя.
Мотоцикл сбавляет скорость и сворачивает к жилым зданиям, вскоре окончательно останавливаясь. Стас глушит мотор, упирается ногой в землю и снимает свой шлем. Мне же требуется время, чтобы сообразить, что мы приехали.
С трудом оторвав руки от талии парня, я снимаю шлем и, облегченно вздохнув, слезаю с байка.
— Транспорт для самоубийц, — замечаю я, и Стас коротко смеется, разряжая обстановку.
Он забирает у меня шлем, спрыгивает со своего железного коня и кивает, чтобы я следовала за ним.
Обычный жилой квартал старых пятиэтажных домов, детская площадка, на которой резвятся и кричат какие-то школьники, припаркованные машины в стороне, с окон глазеют вышедшие на балкон покурить жильцы. Ничего интересного, в моем дворе точно такая же атмосфера.
Я догоняю парня и следую за ним в сторону подъезда. Домофон вырван и висит на парочке проводов, двери распахнуты. Лифта нет. Мы поднимается по лестнице на третий этаж, подходим к ближней двери и останавливаемся. Стас достает ключи, собираясь отпереть преграду, но, прежде чем сделать это, поворачивается ко мне.
— Только это… У него мать дома. Так что особо не кричи на счет ранения и все такое, — просит парень.
Киваю. Щелкает замок, и дверь открывается, впуская нас внутрь. В коридоре мы останавливаемся, чтобы разуться — здесь полутемно и пахнет жареной рыбой. Сбоку вешалка для курток, маленькая тумбочка у зеркала, разбросанная обувь на пороге. Напротив закрытая дверь, слева, очевидно, кухня, а справа еще парочка запертых комнат. Здесь тихо и как-то странно, будто в этой квартире живет старый умирающий человек, который вот-вот должен покинуть этот мир.