Открываю широкий шкаф, служащий хозяину баром, и достаю бутылку коньяка, а в холодильнике нахожу пакет с лимонами. То, что нужно, если кто-то захочет опохмелиться. Правда, у самого от мысли об алкоголе комок к горлу подступает. На нижней полке холодильника стоят пачки сока и пара бутылок минеральной воды.
Хватаю одну из пластиковых ёмкостей — прохладную, запотевшую — и, отвинтив к чертям крышку, восполняю дефицит воды в организме. Вкуса не чувствую, зато на душе становится значительно легче.
— Дай сигарету, — просит возникший на пороге Роджер. — Сейчас вспухну, если не покурю, клянусь бородой.
— Держи. — Достаю из заднего кармана смятую пачку, удивительно уцелевшую после экстремального сна, и протягиваю одну сигарету Роджеру. Тот пытается пятернёй придать своей огненной растительности на лице опрятный вид, но борода дыбится во все стороны, отчаянно сопротивляясь хоть какой-то укладке. — Да оставь ты её уже в покое, и так красивый.
Роджер смеётся, потом принимается кашлять, когда дым попадает "не в то горло". Тоже закуриваю, открыв перед этим форточку, потому что в комнате точно можно повесить не только топор, но и всю оружейную палату. Свежий ветерок проникает в кухню, рассеивая дым и спёртый запах перегара.
— Ты помнишь, какого хрена мы так напились? — спрашивает Роджер, смахивая с голого плеча упавший пепел. — У меня сейчас голова лопнет, честное слово.
— Мы набухались, потому что чёртовые алкаши, — сипит Брэйн, входя в комнату. Он такой огромный, что любой на его фоне может показаться карликом. Даже довольно высокий и габаритный Роджер достаёт татуировщику разве что до скулы. — И потому, что я собираюсь на тату фест за победой, а вы решили, что лучшей поддержки не найти, как накачать меня спиртным до самого мозжечка.
— Точно, вспомнил! — восклицает Роджер, хлопая Брэйна по плечу, покрытому разноцветными узорами, от которых в глазах рябит. — Зато ты теперь ни о чём не волнуешься.
Брэйн хмыкает, открывает шкаф и находит там упаковку пластиковых стаканчиков, один из которых мгновенно наполняется коньяком. Татуировщик одним глотком выпивает содержимое "бокала" и смотрит на Роджера, выпускающего в воздух струйку сизо-серого дыма.
— Да я и до этого не боялся, — усмехается Брэйн. — Только если мои руки будут трястись, и из-за этого не выиграю, то пеняйте на себя, поняли?
— Так до мероприятия ещё почти месяц, протрезвеешь, — говорю, открывая бутылку минералки. — Так что не ссы, победа всё равно твоя. Ну, кто ещё лучше тебя может воплотить в жизнь чьё-то безумие и самые смелые мечты? Ты лучший — все об этом знают.