— Ты феминистка? Или грузчик в душе? Предлагаю помощь, значит нечего отказываться. Ясно?
Какой суровый, даже улыбаться перестал. Ага, эго истинного самца задела? Ну-ну, это даже весело.
— Что ты о себе возомнил? Это мой чемодан. И я его сама потащу. Отойди!
— И не подумаю. Я тебя напугал, чуть не сбил, и помочь с чемоданом — меньшее, что могу предложить.
Вот что мне с ним делать? Ураган, а не мужик. Снова врывается в мою жизнь, всё сметает на своём пути, не оставляя выбора, а я ведь почти обрадовалась, что он не позвонил — думала, смогла спастись, избежать этого сероглазого ненастья.
— Ладно, уговорил.
Отпускаю ручку чемодана, но Викинг не отходит. Так и стоит в опасной близости, а мне кажется, что задыхаюсь. Нервы совсем ни к чёрту, а ещё и он. Ерунда какая-то.
— Ты не торопишься? — пытаюсь найти повод разрубить этот тугой узел, что неожиданно сплёлся между нами.
— Безумно тороплюсь, — говорит, наклонив голову и заглядывая в глаза. Уголок губ чуть приподнят в лёгкой улыбке, от которой у меня внутри всё сжимается. — Мой друг лежит в больнице с пробитой головой. Представляешь?
— Ужас какой…
Не могу оторваться от созерцания стальных озёр напротив. Тянет, словно магнитом, и у меня, наверное, в голове что-то заклинило, но я протягиваю руку и дотрагиваюсь до ямки между ключицами, украшенной татуировкой. Она явно часть большого рисунка, и я хочу, чтобы Викинг скинул свой кожаный жилет, футболку, и я смогла бы рассмотреть, какими узорами он расписывает своё тело.
Глупости какие, но я взрослая и, чёрт возьми, свободная женщина, мне теперь всё можно.
— Точно, ужас. И мне к нему надо, очень надо. Понимаешь меня?
Его голос вибрирует где-то в самой сути моего женского естества, точно моё тело настроено именно на этого мужчину. Никогда не думала, что смогу вот такое испытать, только заслышав чей-то тембр. Сумасшедший дом, но мне нравятся ощущения, которые рождаются рядом с Викингом, очень нравятся.
— Езжай, значит.
Провожу кончиками пальцев вверх по мускулистой шее и сглатываю, до того хочется поцеловать гладкую расписную кожу.
— Ага, сейчас поеду.
Он бросает на землю чемодан, и он с глухим стуком приземляется рядом, а я вздрагиваю так, словно земля треснула.
— Я звонил тебе… — произносит голосом, будто охрипшим от долгой простуды. — Весь день вчера звонил, а ты спряталась от меня, да?
Неужели не врёт? Правда, звонил? Ух ты...
— Спряталась… Зачем звонил, кстати?
Не могу удержаться от глупых вопросов, но Викинга они, кажется, не раздражают.
— Соскучился, веришь?
— Нет.
Я на самом деле не знаю, могу ли верить. Так хочется, просто до боли в груди, но имею ли на это право? Почти ничего не знаю о нём, кроме каких-то случайно рассказанных мелочей и того, что рядом с ним совсем забываю, что такое нормы приличия и здравый смысл.