— Да? Может, это обманчивое впечатление? А где он остановился?
— В нашем отеле. Его поселили в номере на первом этаже. Он здесь считается самым лучшим.
— Что ж вы хотели? Дипломат, — презрительно констатировал Орлов. — Как пить дать чей-нибудь сынок. Куда ж его еще селить, как не в хозяйские апартаменты?
«А тут без вариантов — все остальные номера заняты. Вот Анри и открыл комнаты хозяев на первом этаже», — мысленно ответила я Орлову.
— А как зовут, знаете?
— Меркурьев Аристарх Бенедиктович. Театр какой-то! Мальчика из простой семьи так не назовут.
— Вас же назвали Григорием Орловым? — из вредности парировала я, про себя отметив, что в клинике Орлов разговаривал не столь вызывающе и резко.
— Гришкой назвали, Гришкой меня и звали. Сомневаюсь, что в кругу, где я вырос, вообще знали, кто такой Григорий Орлов. Городская окраина, рабочий поселок. Там меня с любимцем Екатерины Второй никто не отождествлял. Кто я такой? Сын рабочего и крестьянки! Вот кто!
— И только поэтому вы думаете, что этот Меркурьев никудышный адвокат?
— Я ничего не думаю. Пусть Алина Блинова думает. Устал я что-то, пойду, прилягу. В клинике поспать толком не пришлось. Через каждый час медсестра в комнату заглядывала. Только засну, а она приходит узнать, все ли у меня в порядке. Дура!
Орлов встал из-за стола и, не прощаясь, вышел.
— Н-да, ни «здрасте» тебе, ни «до свидания», — вздохнул Валерий, проводив Орлова взглядом. — Что с него взять? Сын рабочего и крестьянки…
— А он мне никогда не нравился, — признался Стас. — Мутный тип. Чего он на адвоката взъелся?
— На меня он взъелся. Я ему деньги в клинику за лечение привез, — пустился в объяснения Куропаткин. — Расписку попросил. Сумма-то немаленькая. Он обиделся. Мол, доверять людям надо. Как будто я не знаю, что у него билет на послезавтра. Где я его потом искать буду? Вот и попросил паспорт.
— Он уже уезжает? Везет, — позавидовал Валерий. — Ну правильно, его же в момент убийства в отеле не было.
— Я вот что вспомнил! — воскликнул Стас. — Не такой он и простой этот парень, сын рабочего и крестьянки. Я же видел, как он жадным взглядом буквально впивался в картины, когда мы в художественную лавку заходили. Уголочки разглядывал, где обычно художники свои подписи ставят.
— Может, вид делал? — предположил Валерий. — Знаешь, есть категория людей, которые любят из себя знатоков корчить. Сам ни фига не понимает, а туда же — отойдет подальше, глаза сощурит, как будто что-то там разглядывает, а потом охает и ахает, дескать, вот раньше художники были, не чета нынешним.
— Да ну, — отмахнулся Куропаткин. — Нормальный парень. Просто расстроился очень, когда узнал, сколько ему за лечение отвалить надо. И никакой он не знаток. Я ведь был с ним тогда. Открытку он искал для девушки. Это шутка есть такая про новых русских. Они маленькие по размеру картины открытками называют. Денег у него, конечно, немного. Вот он и искал копию, но обязательно, чтобы она была с подписью Ван Гога, поддельной, разумеется. Кстати, я тоже живописи не учился: некоторые картины мне нравятся, а некоторые нет. И что интересно, безошибочно угадываю, известный автор или нет. Бывает же такое?