Старикам потребовалась пара минут, чтобы ожить и передать мне требуемое. Кивнув на прощание, я убрал бутылку под куртку и отправился в Холл. Мне нужна была информация. Вернее — полезные навыки. Любые.
Открывшая простая истина из моей головы никуда не делась и становилась только яснее и громче с каждой минутой.
Хотя истин было как минимум две.
Когда я увидел червя, я понял, что не знаю о здешнем мире ничего. А стало быть — я не охотник. Ведь настоящий охотник знает об окружающей его местности каждую мелочь, каждую опасность. Он и есть главная опасность — сам охотник. Он несет с собой смерть для зверья и в девяноста девяти случаях из ста возвращается с охоты.
Я же просто гость в заснеженной угрюмой пустыне.
Я чужак.
Я неоперившийся птенец, возомнивший себя кем-то значительным.
И это все в совокупности означает простую и грустную истину — скоро меня убьют. И неважно кто это будет — медведь, крылатый червь или жуткий светящийся старик. Кто-то сделает это больнее, но сути не изменит — я умру.
Хочу я умереть?
Над ответом думать не приходится — нет. Не хочу. Наоборот — я до безумия хочу жить.
А раз так — мне надо кардинально менять тактику и стратегию действий.
Вторая истина — в ближайшее время другом Замка мне стать. Тут никто никуда не торопится. Я успею сто раз сдохнуть прежде, чем меня удостоят доверия и раскроют передо мной хотя бы некоторые тайны. А может этого и не случится — тут цепко следуют устоявшимся обычаям и привыкли держать охотников в черном теле. Использовать их до тех пор, пока они могут охотиться и добывать мясо. За это ласково им улыбаются, угощают сладким чаем и кофе, обещают луну с неба и при этом все знают — рано или поздно охотник умрет и его место займет следующий доверчивый дебил.
Вывод прост. Не стоит и пытаться становиться их другом.
Зачем?
Ведь Бункер — не единственное населенное место в ледяной аду вокруг Столпа.
Если я хочу как можно быстрее раскрыть все здешние тайны — мне надо двигаться. Проявлять инициативу. Быть активным.
И самое главное — мне нельзя идти проторенным до меня путем. Попаду в эту борозду — не выберусь. Привыкну быть охотником, незаметно полетят недели и месяцы, может даже годы. Но в конце все равно смерть.
Такой вариант меня никак не устраивает.
Спустившись в зал, отыскал взглядом столик с уже зажженными огоньками свечей и, добравшись до потирающих ладони стариков, не разочаровал их, выставив бутылку.
— Х-хорошо! — потерев ладони, Матвей без дальнейших выражений эмоций деловито откупорил бутылку и плеснул по микроскопической дозе по стаканам. Вопросительно глянул на меня. Я кивнул: