Я наношу удар за ударом по груше, стираю кулаки в кровь. Смотрю на белые косточки, выглядывающие из ран. Но агония меня гонит вперёд, не даёт остановится. Трудно даже соображать здраво. Только причиняя себе физическую боль удается заглушить душевную.
Как сказал Саид?
Никто не знает, где она: пропала, исчезла, ни одного следа ее существования. В последний раз Рыжий, человек Оливера Спайка, увёз ее из больницы в дом к этой суки и все… Говорят она под ним.
Сука, сука, сука… Каждая деталь, фотография, слово… Все крутится в голове, выстраивает логические цепочки. Перед глазами Алиса в красном костюме, красивая с прямой спиной, вышагивает к машине по заснеженному асфальту. Вся такая деловая и одухотворенная.
Груша слетела с петель. Начинаю яростно пинать ее. Мне никак не удаётся успокоиться, выпустить пар. Каждый день становится только хуже. Мои черти гложут меня. Я не могу контролировать себя, я хочу убить всех. Зачем искать одного виновного? Когда могу отправить на тот свет каждого из них? Один да и будет виноват…
Когда Саид рассказывал, уткнувшись глазами в пол, боясь моего гнева, думал, сначала убью его за клевету. Никто не может плохо говорить о моей женщине, потом думал, что уеду в Москву, приду к Майлзу, забью его до полусмерти, чтобы рассказал мне, как подвёл, как предал дружбу, как отпустил моего цыплёнка. А потом пойду в дом к Оливеру. И убью его нахуй. Что меня остановило?
Шамиль прав. Как только узнают, что я жив, они убьют ее… Быстрее, чем я успею разобраться куда бежать. Может это Оливер? Может это он все подстроил?
Чего я боюсь больше: трагедии или измены? Что Алиса спит с ним или что он причиняет ей боль? Во мне загорелось сразу несколько чувств: страх за свою женщину и ребенка и мужское эго, ревность. Ощущение предательства.
Мониша. Мой цыплёночек. Главное, чтобы все было хорошо, чтобы никто не тронул, не обидел. А если изменила… Посажу в доме без окон на цепь.
Шамиля люди ищут ее. Они найдут уж получше тупорылых друзей. Сегодня Саид нанесёт Спайку визит, проверит у него ли она…
— Мурад.
— Что, блядь? — до сих пор не привык к новому имени. Оно меня раздражает, делает из меня не того, кто я есть. В зеркале по утрам даже боюсь своего отражения. Нужно еще незаметно красить бороду и не забывать обривать череп. Кто я теперь?
— У нас чп. Без тебя никак.
Большинство людей тупое управляемое стадо, не способное мыслить самостоятельно. Им нужно только указывать, решать все за них. Сами они теряются, хлопают ртом как рыбы. И я не перестаю удивляться этой тупости.
Раньше в моем подчинении были лучшие, они сами могли принимать решения. Сейчас большая часть из них — отбросы. Один плюс, я могу бить их, вымещать на них своё недовольство. И они терпят. Сглатывают, потому что боятся меня. Отребье.