Сабуров улыбнулся. Ему показалось смешным это предположение, что на пятнадцатом месяце войны, переправляясь в Сталинград, он вдруг простудится. Он ничего не ответил.
- И не заметите, как простынете,- настойчиво повторила девушка.- Тут холодно на реке по вечерам. Я вот каждый день переплываю и уже до того простудилась, что даже голоса нет.
Действительно, в ее тонком девичьем голосе чувствовалась простуженная хриповатость.
- Каждый день переплываете? - спросил Сабуров, поднимая на нее глаза.По скольку же раз?
- Сколько раненых, столько и переплываю. У нас ведь теперь не как раньше было - сначала в полк, потом в медсанбат, потом в госпиталь. Сразу берем раненых с передовой и сами везем за Волгу.
Она сказала это таким спокойным тоном, что Сабуров, неожиданно для себя, задал тот праздный вопрос, который обычно задавать не любил:
- А не страшно вам столько раз туда и назад?
- Страшно,- призналась девушка.- Когда оттуда раненых везу, не страшно, а когда туда одна возвращаюсь - страшно. Когда одна, страшнее,ведь верно?
- Верно,- сказал Сабуров и про себя подумал, что он и сам, находясь в своем батальоне, думая о нем, всегда меньше боялся, чем в те редкие минуты, когда оставался один.
Девушка села рядом, тоже свесила над водой ноги и, доверчиво тронув его за плечо, сказала шепотом:
- Вы знаете, что страшно? Нет, вы не знаете... Вам уже много лет, вы не знаете... Страшно, что вдруг убьют и ничего не будет. Ничего не будет того, про что я всегда мечтала.
- Чего не будет?
- А ничего не будет... Вы знаете, сколько мне лет? Мне восемнадцать. Я еще ничего не видела, ничего. Я мечтала, как буду учиться, и не училась... Я мечтала, как поеду в Москву и всюду, всюду - и я нигде не была. Я мечтала...- она засмеялась, но потом продолжала: - Мечтала, как выйду замуж,- и ничего этого тоже не было... И вот я иногда боюсь, очень боюсь, что вдруг всего этого не будет. Я умру, и ничего, ничего не будет...
- А если бы вы уже учились и ездили, куда вам хотелось, и были бы замужем, думаете, вам не так было бы страшно? - спросил Сабуров.
- Нет,- убежденно сказала она.- Вот вам, я знаю, не так страшно, как мне. Вам уже много лет.
- Сколько?
- Ну, тридцать пять - сорок, да?
- Да,- улыбнулся Сабуров и с горечью подумал, что совершенно бесполезно ей доказывать, что ему не сорок и даже не тридцать пять и что он тоже еще не научился всему, чему хотел научиться, и не побывал там, где хотел побывать, и не любил так, как ему бы хотелось любить.
- Вот видите,- сказала она,- вам поэтому не должно быть страшно. А мне страшно.