Иногда Вынтэнэ становится стыдно. Стыдно за страну, за соотечественников… Предки Вынтэнэ были воинами. Они лично участвовали в усмирении Москвы и Казани. Нападали на туземные стойбища, угоняли скот, убивали мужчин, насиловали женщин… Теперь об этом стараются забыть. В школьных учебниках пишут, будто Москва добровольно вошла в состав Чукотки. И дети верят. Ибо трудно представить, чтобы смешной неуклюжий московит — персонаж анекдотов — мог или захотел противостоять чукчам. Он ведь только и умеет, что повторять: «Моя знай, наш столица — Анадырь! Моя хотеть многа учиться, чтобы быть как чукча!»
В купе заглянула проводница.
— Мы уже подъезжаем, — сообщила она. — Через полчаса закрываю туалеты.
Москва разочаровала Вынтэнэ: после Анадыря с его сорокаэтажными ярангами, подвесными автодорогами, подземным поездом на Канчалан, городом её не назовёшь. Скорее, городок или даже посёлок. Население — тысяч десять, не больше.
Весь центр застроен панельными пятиэтажками. Посреди — бесформенная яранга местного совета — «парламента» Московского автономного округа. Чего в нём такого «автономного», было неясно. Обычная административная единица, как десятки других.
Да и прохожие на вид мало отличались от жителей Тюмени или Читы.
Где, Вынтэнэ, тот сказочный город, который так часто тебе снился? Экзотический и шумный, с бревенчатыми избами… На улицах белобрысые круглоглазые детки водят «хороводы» и играют в «чехарду». Женщины в «кокошниках» поют протяжные песни. А мужчины в «картузах» сидят на «завалинках» и играют на балалайках. Где та Москва, в которую ты верила? Её нет. А может, и не было никогда.
Перед Вынтэнэ — обычный районный центр. Ни больше и ни меньше. Хоть теперь же возвращайся назад!
На вокзале её встречали.
— Я — Кэленкеу, — представился мужчина лет сорока. — Поручили тебя встретить.
— Вынтэнэ, — сказала девушка.
— Знаю, знаю. Журналистка. Приехала про московитов писать. Нам в администрацию позвонили, предупредили…
Кэленкеу понёс чемодан к машине.
— Нам недалеко, — приговаривал он. — Могли б и пешком даже…
— Скажите, а где найти московитов? — спросила Вынтэнэ.
— Да где угодно! Тут, в городе, их тысячи три. Интервьюируй — не хочу!
— Я настоящих ищу, понимаете? Таких, чтоб в избах жили, пасли лошадей, по-московски говорили…
— Дикарей что ли? — удивился Кэленкеу. — Да таких теперь нет. Не осталось. Все в интернатах учились, все по-чукотски шпарят. На мотоциклах ездят, про лошадей забыли.
— Значит, я зря приехала?
— Ну почему же? У нас есть прекрасный народный ансамбль, «Валенки» называется. У них там и костюмы московские, и песни на местную музыку, и спектакли. Всё на чукотском, всё понятно. А ещё краеведческий музей…