— Черт, — выдыхает Паша, окидывая взглядом вечерний город, горящий разноцветными огоньками, как новогодними гирляндами, и хвастающийся бизнес-высотками, что занимают целый квартал по правую руку. — Мы отстаем.
— Я третий раз останавливаюсь в этом номере, но впервые выхожу на балкон.
— Боитесь высоты?
— Не люблю большие города, — я прохожу к деревянной лавке, на которую брошены мягкие подушки с винтажными принтами, и сажусь, закинув ногу на ногу.
Вечерний ветер находит приятными приливами и я смотрю на тонкую белую рубашку Павла. Он успел когда-то завернуть рукава до локтей, оголив предплечья. И мой взгляд предательски скользит по его тугим мышцам. Они играют под загорелой кожей и уводят мой взгляд ниже - к жилистым запястьям. На левом поблескивает стальной хронометр, который ловит блики и развлекает меня игрой отражений.
Но суть в другом. Дорогущий хронометр. На руке водителя. Это же смешно…
Павел вообще умеет одеваться, чем понравился мне в первый же день. Мягкие и спокойные тона, он выглядит без капли агрессии и желания что-то доказать. Выделиться из толпы. Хотя это у него не выходит, ведь спортивный силуэт и уверенный взгляд, который делает из его привлекательного лица самый настоящий магнит для женского внимания.
Я не исключение и иногда откровенно любуюсь им, когда знаю, что он не видит. Напряженный городской трафик очень помогает. Пока он занят перестроениями в переполненном автопотоке, я успеваю бросить пару взглядов в его сторону.
— Что не так с большими городами? — он разворачивается ко мне, оставляя открыточный вид за широкой спиной.
— Наш немногим меньше… Слишком много шума, людей. Разговоров.
— Мне замолчать?
— Нет... Ты исключение.
— Я из маленького городка, — он подходит к столику и ставит на него бутылку шампанского и бокалы. — Хотя вы знаете.
— Да?
— Уверен, вы читали мое досье, — и он пожимает плечами, угадывая мой следующий вопрос. — Не знаю, почему… Может, потому что узнавал о вас.
Я отворачиваюсь, потому что не хочу говорить о себе. И я вдруг замечаю, что мы общаемся странным образом — я обращаюсь к нему на ты, а он держится привычного “вы”.
— Ты сказал, что получал ранения. Я читала об этом. Оба раза в левое плечо.
— Мое слабое место.
Паша усмехается и постукивает костяшкой указательного пальца, ненадолго проваливаясь в нахлынувшие воспоминания.
— Не представляю, каково это...
Он не дает мне договорить и делает резкий шаг в мою сторону. За мгновение оказывается передо мной и опускается вниз, вычитая свой высокий рост к черту. Я теперь смотрю на него сверху и вижу, как заостряются его правильные черты из-за фонарика, который подвешен над окном.