Я оглядываюсь по сторонам, отвлекаясь на детали, и вижу еще одного безымянного помощника. Или скорей охранника, слишком крепкий и очень высокий, выше Павла на целую голову. Что еще? На стеклянном столике лежат стопки бумаг на подпись, как раз рядышком с открытой упаковкой презервативов. А у стальной ножки дивана значится начатая бутылка виски.
Тут должна быть девушка. Или была.
— Оль? — муж замечает меня и грубо зовет. — Ты гостишку выбрала?
— Да, как обычно.
Я часто катаюсь в соседний город, где у мужа большой социальный проект. Я классическая жена успешного бизнесмена, которая говорит красивые речи на благотворительных встречах и аукционах. Я воспринимаю это как настоящую работу и только ею и спасаюсь, иначе бы давно свихнулась от безделья
Мне ведь нельзя работать, нельзя поддерживать контакт с неугодными мужу людьми, нельзя уезжать без его “визы”, нельзя перечить и спорить с решениями... Так много нельзя, что я всё чаще ловлю себя на мысли, что мне ничего уже и не хочется. Я как будто сплю, а не живу, тупой походкой передвигаюсь из одного места в другое и ничего не испытываю.
— Только надень что-нибудь поинтереснее, — замечает Дима, набрасывая на плечи свежую рубашку. — Твои серые брючные костюмы всех достали.
— Я не ношу серый.
— А это, блять, какой?! — он резким взмахом ладони указывает на мой силуэт.
Кремовый.
— Серый, Дмитрий Олегович, — отвечаю я вслух.
Пусть так. Какая разница? Хотя от моего “да” бывает, он заводится даже быстрее. Я раздражаю его, но и отпускать меня он не желает. Так что это глухой тупик.
— О, сегодня у нас день послушания? — недобро усмехается муж. — Мне повезло?
— Дима, я не хочу спорить.
— С каких пор? Ты специально? Знаешь же, как меня это бесит! — он чуть отклоняется в сторону — туда, где высокая арка выводит в соседнюю комнату. — Инга!
Я угадала насчет другой девушки. Красотка тут же появляется на пороге в легком платьице, которое отчаянно напоминает комбинацию. И она совершенно точно модель, худая и с резкими притягательными чертами лица. Мой муж развлекается только с такими или с совсем крошечными малышками, которых я называю “фигуристками”.
— Какого цвета ее пиджак? — спрашивает муж Ингу, вновь указывая на меня пальцем.
— Бежевый, — боязливо отвечает девушка, опасаясь промахнуться мимо правильного ответа.
— Точно! Я забыл название… А ты не могла подсказать? — он смотрит мне в глаза с вызовом, но я лишь качаю головой. — Черт с тобой... Паша, подхватите Ингу, ей в одну сторону с Ольгой.
После мстительного приказа муж берет со столика верхнюю папку и подходит ко мне. Вжимает ее в мою грудную клетку и давит так, что я едва удерживаюсь на ногах.