Пора было возвращаться домой. Я в последний раз бросил взгляд на неприветливое окно, в котором столько раз видел тебя. И кажется, что это происходит вновь. Вон ты: стоишь и машешь мне рукой, улыбаешься, набираешь мой номер. А потом этот твой голос, который до дрожи в сердце, который стал таким родным, который я не перестаю слышать в тишине замкнутых стен...
И всё же было приятно вернуться домой. Захлопнув входную дверь я словно отгородился от холода, от всего этого наваждения, которое преследовало меня, сделало слепым ко всему, лишило вкуса радости.
По настоящему я осознал, что нахожусь дома, когда взял в руки чашку свежесваренного горячего кофе. Я сделал один маленький глоток, боясь обжечься, но ещё больше боясь ощутить тот холод внутри, который преследовал меня рядом с твоим домом. Кофе его прогонял, заставлял сужаться до размеров точки, растворял среди маленьких кристалликов сахара, который я, вопреки давней привычке, добавил немного.
Я просто обожал сваренный тобою кофе. Он, как ничто другое на свете, позволял отогнать липкий сон, настроиться на рабочий лад, почувствовать вкус к жизни. А эти тихие беседы по утрам на кухне, когда ленивый рассвет всё ещё борется с зазевавшимися звёздами? Мне кажется, что я помню их все. Все. Слово в слово. Прокручиваю у себя в голове перед сном. Кофе тогда был точно таким же горячим и вкусным, но всё же в нём было что-то особенное. Именно ты его делала таким. Ты. Во всём особенном — ты.
Как-то мы с тобой очень сильно поссорились. Я тебя тогда безумно ревновал. Казалось, что всё кончено. Ты не отвечала на мои звонки, не заходила в социальные сети. Я несколько раз приходил к тебе домой, стучал, просил дать мне пару секунд объясниться. Я хотел только одного — извиниться. Но ты была неумолима. И вот, когда я уже потерял всякую надежду на примирение, от тебя пришло короткое смс. ''Разве любовь учит чему-нибудь, нежели прощению?'' Я навсегда запомнил эти твои слова. В тот же день мы с тобой помирились. Я, конечно же, полностью не усвоил урок. Проходило время и всё повторялось сначала. Каким же я был идиотом! У всего в этом мире есть предел. Никак нельзя переходить за красную черту. Ты слишком много раз меня прощала. Даже я это понял.
Я отхлебнул кофе и заметил, что он стал тёплым. Сколько я уже так сижу? Опять пришла ночь. Без напоминаний и без какой-либо суеты. В отсутствии дня она хозяйка. Она любит задушевные разговоры людей — особенно о прошлом и о их, таких значимых, мечтах. Она любит молчать и никогда не перебивает. У неё никогда не меняется настроение. Она не даёт никакой надежды, это прерогатива наступающего вслед за ней дня, но она обязательно выслушает. А если надо, то и подарит такой спасительный сон. В этом вся она. Потому я так всегда её жду.