— Здоров, — отозвался Мишка. — Как оно хорошо?
— Хорошо оно хреново. Что делаешь?
Работал он бухгалтером-фрилансером, поэтому вероятность застать его дома была довольно высокой.
— Баланс свожу. А что?
— А если подъеду?
— Ну… — удивился он такому повороту. — Подъезжай. Только извини, угощать нечем.
— Ничего, обойдусь. Кофе сваришь — уже спасибо
Пока ехала в метро, думала, на фига ж мне это надо? Не кофе, разумеется. Вот кому я лучше сделаю? Только хуже. Да еще и отношения испорчу.
Ну а вдруг, возражала какая-то недалекая часть меня. Может, на самом деле он мужчина всей моей жизни, а я до сих пор не догадывалась.
То ли Мишкино жилище привести за полчаса в божий вид не представлялось возможным, то ли он вообще не стал этим морочиться — учитывая стаж и характер нашего знакомства. Поэтому я сделала вид, что не замечаю грязные носки под стулом и паутину в углу.
— И что стряслось? — он пошел на кухню, собираясь приготовить кофе. Растворимый, разумеется. Купленный по акции в "Пятерочке".
Вместо ответа я подошла поближе, подтянула его к себе за футболку и поцеловала.
— Неожиданно, — хмыкнул Мишка, сгреб меня борцовским захватом и понес на диван.
— И это все? — скептически поинтересовалась я минут через пять. — А секса не будет?
— Ну извини, — философски отозвался он. — Когда чего-то слишком долго ждешь, получается такая вот фигня. Трудно себя контролировать. Подожди немного, попробуем повторить.
— Да нет, спасибо, — я натянула трусы и встала. — Поеду, пожалуй.
В лифте меня разобрал дикий ржач, который сменился слезами. Так, с сексом тоже получился облом. Я постояла в парадном, пока глаза не просохли, проверила макияж — на месте. Вышла на улицу и задумалась: что делать дальше.
Остатки здравого смысла намекали: раз уж все сегодня идет через задницу, лучше не провоцировать мироздание на дальнейшее развитие процесса в этом забавном стиле. Забиться в нору, прижать уши лапами и заняться полировкой дзена. Все суета. Все пройдет. Но когда ж я слушала здравый смысл? Провести вечер в одиночестве, смакуя подробности тотального факапа, показалось просто невыносимым.
В результате я очутилась в "Синем Пушкине". В том самом баре, куда мы с Бельским ходили примерно раз в месяц. Нахуа? Хороший вопрос. Но, к сожалению, риторический. Стало мне там веселее? Ага, аж три раза. Но, похоже, я делала все, чтобы довести ситуацию до крайности. Вроде как опустимся на дно и оттолкнемся от него, пробуя всплыть.
Я давно заметила за собой такую особенность. Если пить в хорошем настроении — становится еще веселее. Если в плохом — еще ужаснее. Чем хуже исходник, тем кошмарнее результат. А если учесть, в каком настроении я пришла в бар…