Ее взгляд скользит по моему лицу, и я замечаю, как она пытается прочитать меня, но мое молчание, похоже, испытывает ее решительность.
Я качаю головой, и на этот раз я встаю и расстроено толкаю стул.
– Что я вообще могу сказать? Ты только что рассказала мне, что моя мать заставила меня убить ее, и я все равно не чувствую никакого отношения к этому. Со мной что-то не так!
– Крис, – краска сходит с ее лица, моя кровь стынет в ту же секунду, когда я слышу голос позади меня. Поворачиваюсь, и вижу моего отца, стоящего с продуктами в обеих руках, выражение его лица робкое, но он выглядит счастливым, узнав, что это я.
Он не должен радоваться.
– Мистер Скотт, сейчас неподходящее время, – Лорен быстро идет к нему, ее глаза широко распахнуты, как у кошки. У нее, явно, более развита интуиция, чем у присутствующего «хорошего» папы.
– Что ты здесь делаешь? – спрашиваю я таким тоном, с которым никогда с ним не разговаривал. В ответ он с трудом сглатывает.
– Я... я здесь, чтобы помочь, – нервно заикается он.
Я смотрю на его лицо, которое выглядит старше, чем помню в последний раз. Мужчина устал и нервничает, но мне на самом деле насрать.
– Подожди, ты не думаешь, что уже сделал достаточно? – я саркастически хихикаю.
Отец выглядит побежденным. Он так отличается от того человека, которым я его считал. Человек, на которого я раньше равнялся, которого уважал, восхищался и хотел быть похожим. Теперь он – ничто. Он грязь.
– Помочь? – я смеюсь, чувствуя, как сжимаются мои челюсти. – Чем ты можешь помочь? Это ты во всем виноват. Ты лжец! – кричу на него. Его лицо становится красным, как свекла, а челюсть сжимается.
– Я допустил ошибку.
– Ошибку? – все мышцы моего тела напрягаются. – Ты думаешь, трахать мою лучшую подругу было ошибкой? Измена моей матери была ошибкой? Это не было ошибкой, папа! Ошибка – установить неправильное время на будильнике, неправильно посчитать баланс чековой книжки. Это ошибка. То, что ты сделал, не было ошибкой или случайностью. Ты разрушил нашу семью! Ты разрушил мою дружбу, разбил сердце моей матери, и ты скрыл все это, независимо от того, как это повлияло на меня.
Я подхожу ближе к нему, и вижу слезы, застилающие его глаза, игнорируя слезы в моих собственных.
– Я никогда не прощу тебя за то, что ты сделал. Ты для меня – ничто.
Отступаю от него, бросая последний взгляд, чтобы дать понять, насколько я серьезен, насколько он мне противен. Я оглядываюсь на Лорен, у которой слезы на глазах. Интересно, плачет ли она обо мне, о нем или о себе, которую втянули в эту дисфункциональную мыльную оперу?