Ой, как мне плохо! — первая мысль, которая влетает в голову, когда прихожу в себя. Двинуться не могу, словно связана, и что-то рядом гадко пищит. Приоткрываю один глаз, осматриваюсь: белый потолок, зеленые стены, как в подъезде, кровать, странные пикающие аппараты, капельница, гинекологическое кресло и куча незнакомых лиц надо мной.
Где это я? — возникает вопрос. Силюсь привстать, но не получается.
— Ну вот, пришла в себя красавица, — заявляет пожилой мужчина, улыбаясь мне. Лезет к животу, ощупывает. — Понаблюдаем пока за состоянием мамы и плода, а там решим: кесарить или нет, — дает указание другим. Выходит, а за ним еще двое врачей. Только полная женщина остается, усаживается на кушетку у стены, скрещивает руки на груди, устало прикрывает ресницы.
А мне все равно, пусть игнорирует. Разговаривать с ней мне тоже не хочется, потому что схватки учащаются, накатывают одна за другой. Не успеваю прийти в себя, как новая болевая волна накрывает тело. А встать не разрешают.
Ору на всю палату, никого не стесняясь. Техника дыхания не помогает, и медитация, которой нас учили, тоже. Единственная мысль греет душу, что боль, которую испытываю, не разрушает меня, а, наоборот, созидает, дает жизнь. Только это и желание поскорей познакомиться с моей крошкой помогает не свихнуться.
Когда схватки становятся чаще, чем раз в минуту, в моей голове появляется любопытная идея, за которую я цепляюсь, как за спасательный круг.
«Если просунуть голову между прутьев изголовья постели, точно полегчает», — нашептывает мое мудрое подсознание. «Необъяснимо, но факт», — добавляет оно со знанием дела. И я почему-то верю ему. Ведь собственный мозг навредить не может. «А если еще громко и с чувством исполнить песню Шуры «Твори добро», но только в своеобразной интерпретации, которая крутится в голове, то точно боль пройдет».
Я не знаю, откуда в теле возникает столько силы, но в самую схватку вытаскиваю капельницу, цепляюсь двумя руками за алюминиевые рейки кровати, раздвигаю их, засовываю туда голову и снова задвигаю. И так громко, протяжно, уткнувшись глазами в потолок, завываю:
"Трави бобров на всей Земле,
Трави бобров людям во благо.
Не за красивое «спасибо»,
А чтобы сдохли эти твари"!
И все сначала…
— Да ты у нас, оказывается, поэт-песенник, — смеясь, нагибается надо мной нянечка. Но я не реагирую на нее, пусть потешается, сколько хочет.
Хотя мне, правда, становится лучше: боль понемногу отпускает, но ей на смену приходит сильное распирание изнутри. Не обмануло подсознание: песня волшебной оказалась. Радуюсь про себя. Тужусь.