Заставит, и измажешься дерьмом. Здесь,
Чистых нет. И запах как в дегтярне. Солоно —
Горький с кровью пополам. Как учит Маркс:
«Всяк труд — предмет товарный» и я торгую,
Собственным пером. Царапаю сто строк,
Не ежедневно, но всё ж, достаточно, чтоб,
На флакон поднять. И пусть идёт по дальше,
Цензор гневный. Ему, моей судьбы, не поменять!
31.01.2018 18:17
ПИСЬМО А. П. ЧЕХОВА С МЕСТА СОБЫТИЙ 1900 ГОД
Желаю удачи всем! Тунеядцам и Негодяям!
В деле выноса товара в ночь, через двери чужих окраин.
Как не, терпящий пустоты, в погребах чужих, я вполне отчаян.
В кражах, терпких вин и пивной слюны, а по салу, вообще, эксперт, как старик, Державин. Вместе с тем, и ценитель чая, не брезгаю «ширями» из Китая. Запросто, беру всё, что плохо лежит, хотя знаю, можно выхватить, Пиздюлей или каторгу, на Сахалине, где собачьим лаям заходятся. Надзиратели, в плоть до Мая. А потом, получив надбавку бегут в Хиву, И кутят там не просыхая, потому что, у них в роду, заведено от Мамая. Потребление, спиртных напитков в пределах Рая. Загоняя народ под нары, очень хочется остаться в святцах. А то, и вовсе, угодить в мемуары.
03.02.2018 00:24
***
Когда мы тырили бутылки,
Из погреба, где «Рислинг» стыл.
Старик Державин нас заметил,
И всех, директору спалил.
Типа А. С. Пушкин.
***
Говорят, интернет это — Бог.
И уже, слагают об этом песни.
От которых, весь Мир оглох,
От Чукотки до Красной Пресни.
Даже здесь, на краю небес,
Стаи ангелов в робах белых,
Тянут оптико-волокно, на три
Сотых, шестнадцать целых.
Дескать, велено пролагать,
Трафик новой Любви и Веры.
Не пропойцам, каким ни будь,
Юзерам, отчаянно смелым.
Что Свет Истинный понесут,
Людям с помощью ноутбука.
Чтоб не висли вдруг, без вины
И не сгинули в Вечных Муках…
05.02.2018 16:23
ЭКСПРОМТ XII
Звездец всему, и лошадям, и людям,
Ушёл под лёд последний паровоз.
Здесь всё, как в шахматах. Пехотой,
Загнан в угол, и из угла, не выбраться,
Барбос. И хорошо, если и цепь, и миска,
И будка есть. А то, снесут на живодёрню,
В храм садиста, и станешь там, и увядать,
И цвесть. Пока в стране сбежавшей, от марксизма,
Хоть у кого, пол сердца медных, есть.
Или же, всадят с дуру пулю с ядом,
Промеж рогов, чтоб зря не мучился,
Нелепой верой в жесть. Иные пастухи,
Приставлены за стадом смотреть.
У них в руках не только «Что, бля?! — Шесть!»
Но вяжут в узел, принципы по круче,
Которых в, философских книгах, тьма,
Из тьмы, а тот строитель, что возвёл,
Плавучий дом на случай, для них,
Всего лишь, плотник без вины.
16.02.2018 23:39
ВЕЧЕРНИЕ РАЗМЫШЛЕНИЯ
1
Когда мясо моё протухнет, и я стану похож на навоз,
То душа, всё равно пробьётся, через тысячи мух и стрекоз.