В неизбежные горние выси, к перекрёсткам иных миров.
Где не надо служить в Наркомпроссе, извергать в день до
Тысячи слов, на бумагу, для идиотов, что трясут, основу основ.
Совершенно не понимая, здесь за каждым не счесть грехов.
И не следует мерой веры, измерять в газетах слова,
Потому что, волной регресса очень плотно накрыта страна.
А указы, Кормчего Пу. (Чья природа и так, ясна.)
Как минимум, полумеры, и ведут нас всех, в никуда.
2
Как странно быть пилотом без штурвала,
И грызть орехи, хоть не белка в колесе.
Я сам из тех, кого здесь всё достало,
Давно и прочно, словно гайка на болте.
Пишу, как есть и слов не выбираю. К чему,
Культура если на сердце темно. И пусть,
Придут владельцы карнавала, я уплатил,
За свой колпак, давным-давно. Монетой,
Звонкой. Золотом из детства. Замешанным
На извести тоски. И вот, теперь, когда, столь,
Многое постиг, возник вопрос: Куда, с моим умением,
Видеть поэтические сны, и их разгадывать, падется?
Провидцы этой власти не нужны.
Пусть будут лучше, пошлые шарады,
Которых здесь, в журналах до хрена.
На то, что есть, смотреть совсем не надо.
Какая разница, куда, несёт на крыльях пустота:
Над городами, полными скорбей и бытового смрада,
Над храмами, чья медь зимой, на откуп ночи отдана.
И над делами, мерзкими людей, жизнь коих, столь давно,
Подверглась многоточию. Что только, бунтом будет решена.
3
Без Веры, как и без Любви, прожить на свете невозможно.
Но, мы живём, и корабли, в моря спускаем осторожно.
Под крики чаек, паруса, вздымаем, каждым божьим утром.
О ветре, молим небеса, и об удаче. Некто мудрый, порю,
Слышит нас, но чаще, к молитвам нашим глух и нем.
Сколь не стремились мы пробиться к нему, сквозь сеть Химер
И толщу стен. Он лишь поманит осторожно, край истины чуть,
Приоткрыв. Ведь, большинство из нас, безбожны, и наша алчность,
Как нарыв, на теле Мира. Всё съедает от ржавчины, и до кости.
Кто знает, сколько нужно силы, ему, чтоб нас убогих вновь спасти?
19.02.2018 — 20.02.2018 01:49
СТРАННЫЙ СОН, В ПОЛОВИНЕ ТРЕТЬЕГО НОЧИ.
Когда над собором Святого Петра пролетят мириады скворцов,
И на базарах Рима расторгуют с утра Кайенский перец и рыбу.
Папа закроет Ватикан на засов и поднимет всех слуг на дыбу.
Потому что, прежде чем Мир спасать, надо в доме прибрать,
Хоть не много. И пусть не каждое лыко в строку, но всякое слово,
От Бога. А пряник и кнут, в начале пути, их не бывает много.
Пусть будут, ибо с ними, ночью светло как днём, и не так тяжела,
Дорога. Через Вечность и кровь людей, на вершину сакральной
Власти. Где каждый второй пьёт чашу до дна, и дышит смрадом,
Драконьей пасти.