Но, вдруг попёрли из-за парты,
И дали в руки автомат.
Двадцатый век, слегка погладил,
С домашней шерсти пыль стряхнул.
И от религии отвадил. И в перестройку,
Затянул. Где навалились тяжким грузом,
Ошибки мамы и отца. Пришлось прощаться,
С детством, с Вузом. И продавать быт с молотка.
Увы, и выручил не много, и растерял всё по пути,
Будь проклята моя дорога, но только мне по ней идти.
28.01.2019 01.28
МЫСЛИ В СЛУХ VI
Скажи мне, на х…, какое время года, там за окном?
Я что-то блядь, запутался совсем. Мне кажется,
Или чудит природа, тряся дождями, мою клеть, вдоль стен?
И ветер, этот стылый ветер, сука, корёжит всё, внутри, да и вовне,
Так словно, лихорадка по весне, уже вползла в наш дом,
Все шорохи и звуки сметая, будто паутину на Луне.
Собор сгорел, и мне здесь, тошно тоже, как будто, кто,
Из глотки рвёт стакан. И вроде бы, я пьян, но хитрым рожам,
Увы, mon cher, не верю, не на гран. Пиздят, как дышат,
О всеобщем благе, а в магазинах цены до небес. У них,
Всё так, красиво на бумаге. В реальности же, кружит мелкий бес.
Все их проекты, сметы и расклады. Являя людям, желчную грызню.
И как, портвейном, хлеб пропитывают — ядом.
И веру в чудо — губят, на корню.
20.04.2019 16:40 — 25.05.2019 12:07
ПИСАНО ОТ РУКИ
Сладкозвучием арфы пленяясь,
Пальцы в кровь истончаю ночами.
Но, родится из музыки грязь.
Кто бы знал, блядь, как всё заебало!
Дядь. Я. Хо
Сколько зря, мимоходом задушено,
Обезглавлено с дуру минут. Трупы их,
Запихают в отдушину, и до дна, белым,
Воском зальют. Что ещё делать с временем,
Канувшим? Таруса разводить колесом?
Да, возможно, пока ещё. Но, весна скоро,
Вломится в дом. И тогда, война, мёдом покажется.
Драки в кровь, и гужбан за столом.
Мы хоть, в целом, ребята, спокойные,
Лишь стамеской владеем и ткёт,
Но советуем всем: Будьте вежливы,
Можем в рыло пихнуть кулаком! С роду, нам,
Ваши цифры, да стрелочки,
Всё равно что, флакон на толпу.
Нам бы, вечность помять, словно женщину
И сыграть с самим Богом в лапту.
Говорят, есть, артели Вселенские,
Где, в далёком и диком краю,
Можно всё. Взять от большего к меньшему.
Даже вывернуть шлык на меху.
Там в лесах каплуны бродят жирные,
И нет дела до них, никому. А в амбарах,
Рыжьё накаляется, и гнилые, замки на весу…
Вот бы парус поднять в вольном городе,
И пустится в набег по волнам?
И кто знает, Фортуна изменчива.
Повернётся, быть может, и к нам?
29.01.2019 0.49 — 17.35
***
Как мы пишем, так и дышим,
Пьём «чернила» спозаранок,
А стихи наши, как мыши,
И рассказы, как подранок.
Никому до нас нет дела,
В океане слов и строчек.
Сколько б кто, не плёл умело,
Не менял бы, ловко почерк.