.***
Я люблю Тебя, слышишь, люблю!
Так, как будто бы, жизнь промелькнула.
И не важно, что жгут костры,
У последнего караула.
И не важно, что снег идёт,
Он сбивает волков со следа.
Наше время, ещё течёт,
Вопреки, и на зло бедам.
Пусть не громко, но видит Бог,
Тот, которого, здесь, и нету.
Что был к нам, беспримерно строг,
И не верно бросил монету.
28.10.2019 16.13
***
А год ещё, отпишет мне своё,
Истерзанное радужным похмельем.
Не важно как, впадая в полузабытьё,
(Иные назовут это — бездельем.)
Я становлюсь умён и прозорлив,
Как Черчилль, после Крымского сиденья.
Сигары и коньяк. Мысль далеко.
(Чтобы догнать её, придётся запастись терпеньем.)
И наблюдать, как рушатся мосты, сдвигаются и холодеют снова.
Как создаются из огней и пустоты, иные карты и народы. Просят крова, хлеба, и своей игры, но жизнь, увы, по-прежнему сурова. 05.11.2019 0.29
СОН
От дождя встрепенулся Париж.
По брусчатке запрыгали голуби.
Начался исторический движ,
И Бальзаковский палец из проруби,
Показался на десять вершков.
Серым ногтем пугая прохожих,
Всё что, съедено, вышло рывком,
Желчь осталось на масленых рожах.
Страх скрестился, как сабельный звон,
С витражами соборов и спален.
Тот, кто, раньше был прав и глумлив,
Стал трагически не актуален.
Как оттиснутый в спешке памфлет,
В France Soir* про каких-то торговцев,
То ли, мёдом вчерашних цветов.
То ли, кровью несчастных аварцев.
В чашке кофе, почти на изломе строки,
Там, где, дышит надеждой на завтра
Пролетарий. По Сене спешат корабли,
И везут внутри гроб космонавта.
И ещё, контрабандой, до чёрта вещей,
Но, зубами скрежещет таможня.
Кокаиновый след потеряется меж овощей,
И тревога окажется ложной…
05.11.2019 01:58
• «Франс-суар» (фр. France Soir, рус. Вечерняя Франция) — ежедневная газета, основанная в 1944 году.
***
Ежи и свечи, мёд и плесень.
Мир соткан из противоречий,
Как будто, в печень, кто, засунул,
Сдуру нож. И в Мире, не то, чтобы,
Шершавой полуправды, но, даже
Сказки нету, ни на грош. И сей,
Субстанцией изрядной. Где в основании,
Лишь дерьмо и ложь. Заполнено,
Всё вдоль, и поперёк. Сонет, пожалуйста,
Но лесть, сочится между строк.
Какой там, Бальмонт или Блок.
Все врут, как дышат! Скрытен,
Даже Бог. Хотя ему как раз, халявить,
Не с руки. Он, самодисциплина и природа.
И зажигает вечности огни…
Лишь мы мельчаем год от года, увы.
14.11.2019 01.51
НАКИПЕЛО
1
Растите бороду — для города,
И пейте с мёдом молоко.
А стражник, что стоит у ворота,
Бесплатный бл*дь, билет в кино,
(Про сук, и мёртвого Чапаева,
Чья конница лежит в пыли.)
Уже продал, теперь рога его,
Ветвисты на хуй, и крепки.
Всё потому, что верит в символы,