Мэт рычит. Падает на спину рядом.
— Дура, — хрипит сорванным дыханием. — Все равно ведь согласишься.
Я не нахожусь с ответом, наблюдая, как алые росчерки заката на потолке превращаются в черные тени.
Мэт уходит с первыми лучами солнца, вдоволь наигравшись с моим телом. Закрываю за ним дверь и иду в душ. Воду погорячее, мочалку пожестче и как можно больше мыла. Смыть с себя его запах, прикосновения, сперму. Стою под горячими струями, пока не становится дурно. Кожу жжет, но на мне не остается ни единого воспоминания о минувшей ночи. Выбираюсь из душа, осторожно вытираюсь, скручиваю влажные волосы в свободную косу. В спальне одеваюсь в домашний костюм. Сгребаю с кровати постельное белье, заталкиваю его в мусорный мешок вместе с мочалкой, полотенцем и останками вечернего платья, выставляю в коридор. Вынесу утром. На кухне варю себе кофе, попутно выслушивая отчет администратора клуба о вечеринке. Раздаю указания для следующей смены. Новой ночью никаких мероприятий — простой вечер стриптиза и развлечений.
Наливаю себе огромную чашку черного кофе, на полу у окна скидываю плед и гору подушек. Устраиваюсь поудобнее, улыбаясь новому дню. Раскрываю ноутбук и вбиваю в поисковик всего одно имя: «Клим Чехов».
Возможно, я и соглашусь на очередную игру Мэта, но тогда у меня обязательно будет свой план. Я больше не буду играть по чужим правилам.
Утро врывается раскатом грома и шорохами листвы. Прохладный ветер щекочет лицо, обнимает запахом дождя.
Открываю глаза и ловлю невесомые движения прозрачной занавески. Втягиваю носом свежий воздух. Он скатывается приятной влагой по горлу, утоляет жажду лучше воды. Улыбаюсь, осторожно потягиваясь. Люблю дождь. Мне всегда казалось, что дождь очищает. После дождя все оживает, начинает новый виток развития и существования. Кстати, о жизни. Память тоже просыпается, получив глоток чистого воздуха, и подкидывает мне яркие картинки минувшей ночи. Сажусь на постели и закусываю губу. Комната пускается в пляс, и я теряюсь в этой круговерти, часто дыша.
Тело ноет, словно я всю ночь пролежала в одной позе. Морщусь от звона в висках. Сдавливаю голову ладонями, пока звон не стихает и мир не прекращает крутиться, как чокнутая карусель. Одеяло сползает с плеч и ветер с жадностью голодного зверя ласкает разгоряченную кожу. Я тут же покрываюсь мурашками. На мне нет даже трусиков. Это плохо. Осматриваюсь в поисках одежды и на спинке кровати обнаруживаю темно-зеленый спортивный костюм и комплект белья: простое, мягкое наощупь и явно новое, даже бирки имеются. Я слишком хорошо знаю цену таким подаркам, но сейчас не время строить из себя гордячку. Правда надеваю я только трусики, бюстгальтер так и остается висеть на спинке кровати.