«Я сам тебя помою», — обещал. И мыл. Языком. А целоваться брезговал. Говорил, что не может целовать рот, в котором побывал чужой член.
Хмыкаю себе под нос. Знал бы он, как сильно ошибался. Очень сильно. Узнай он мою маленькую тайну, убил бы, не задумываясь. И не только меня. Но он не узнает. А через три недели вернётся Клим, и я обязательно придумаю, как выбраться из этого дерьма.
Или я не Кира Леманн.
Похоть. Она повсюду. Я чую ее приторный запах, как гончая — след зверя. Я еще не вошла внутрь, но вожделение намертво прилипает ко мне, как вторая кожа. Стоить сделать шаг — и утону в водовороте страсти и желания.
Главное, не попасться на крючок. На этот вечер у меня другие планы.
Прохожу мимо дворецкого, мельком ловя свое отражение в зеркале. Сегодня на мне черное платье в пол с глубоким декольте и разрезом, обнажающим бедро с кружевной резинкой чулка. Свободная коса перекинута через плечо и сверкает тонкой ниткой жемчуга. Такая же нитка обнимает шею и стекает в ложбинку между грудей, прячется под шелком лифа. Улыбаюсь. Сегодня я планирую заполучить одного упрямого засранца.
В зале с негромкой ритмичной музыкой и интимным светом довольно оживленно: слышится женский смех, мужские голоса, на танцполе парочки милуются друг другом под музыку. Целуются.
Барменом сегодня работает Сэм.
— Как обычно? — интересуется, коротко кивнув в знак приветствия. Качаю головой. Сегодня мне нужна трезвая голова. Сэм понимает без слов и уже через минуту передо мной возникает радужное чудо в высоком бокале с трубочкой и долькой апельсина. Смотрю на это чудо света, явно безалкогольное, и выгибаю бровь в немом вопросе.
— Мои извинения, — улыбается Сэм, прося прощения за ту ночь, когда я перебрала текилы и встретила Клима. Киваю, возвращая ему улыбку. Так и быть: прощен, тем более в той бутылке действительно была просто текила — я проверила. Пробую его коктейль, а когда хочу похвалить его талант, Сэм перегибается через барную стойку. Слишком близко. Почти касаясь своими губами моих. Пытаюсь отстраниться, но он ловит меня за запястье. — Осторожно, за тобой следят.
Порываюсь обернуться, но застываю, пригвожденная холодным:
— Снова не терпится, Незабудка?
Дрожь пересчитывает позвонки, собирается огнем в солнечном сплетении. Обжигает одной лишь мыслью: «Он пришел».
Прикрываю глаза, делаю жадный вдох. Запах вишни и табака растекается по легким спасительным кислородом в безвоздушном пространстве. Окружает плотным коконом, вытесняя все другие. Сладкий. Знакомый до одури. Бьющий по вискам. Подгибающий колени. Запах, что свел меня с ума и преследует уже три недели.