— Это Даша Крушинина, — говорит Алекс. Цепляюсь за знакомую фамилию. Крушинина. Точно не сестра, потому что сестру Игната зовут Ольга. Жена? — Она лучший детский врач, — тут же добавляет Алекс, словно пытается меня убедить в том, о чем я даже не пытаюсь возразить.
— Доброй ночи, — здоровается Даша, переступая порог моего дома. Кривлю губы в подобии улыбки. Мою ночь вряд ли назовешь доброй. Она все понимает без слов, но не тушуется под моим взглядом.
— Где девочка? Мне нужно ее осмотреть.
— В комнате, — указываю на дверь гостиной. Девчонка быстро сбрасывает обувь, блестящую каплями дождя куртку.
— А руки где можно помыть? — и снова внимательный и прямой взгляд на меня. Изучает, присматривается.
— На кухне, — еще один кивок в сторону кухни. Она быстро скрывается в кухне, я слышу журчание воды. А когда она снова появляется в коридоре, подхватывает сумку, я останавливаю ее. Алекс тоже разделся.
— Только со мной.
Она замирает как вкопанная, словно налетела на невидимую стену. Я и есть стена. И будь она трижды отличным специалистом, без меня она и на шаг не подойдет к моей девочке. Больше никто не подойдет.
— Рус, Даша… — делает попытку меня успокоить Алекс.
— Она моя дочь, — по слогам выдыхаю я. — И никто не подойдет к ней без меня. Никто.
— Дочь? — изумляется Алекс и явно ждет продолжения, но я сейчас не настроен на откровенные разговоры. Тем более моя история не понравится Алексу.
— Я доходчиво объяснил? — не отпуская внимательного темного взгляда девчонки.
— Без проблем, — пожимает плечом.
Когда мы входим в комнату, Богдана сидит на краю дивана: взгляд пустой, а руки методично гладят притихшую на ее коленях Кляксу. Она не реагирует на наше появление: не вздрагивает, не поворачивает головы. Не отзывается на приветствие Даши. Обхожу диван, присаживаюсь на корточки и ловлю зеленый расфокусированный взгляд малышки. Твою ж мать! Нельзя ее было оставлять одну. Она снова выпала из реальности и мне страшно до трясучки, потому что я ничерта не знаю, как ей помочь.
— Богдана, — зову осторожно. Никакой реакции. Тогда беру ее ладошку и прикасаюсь ею к своей щеке. Она вздрагивает, ловит меня взглядом. Клякса спрыгивает с ее колен и она обеими руками цепляется за меня.
— Па-па… — шепчет, запинаясь на каждой букве.
— Привет, звездочка моя, — тяну улыбку, но губы дрожат. Нет, блядь, это не слезы. Мужики не плачут. Это просто дождь, все еще стекающий с моих волос.
— Па-па… — повторяет, обнимая меня за шею и спустя удар сердца ныряет в мои объятия. Прижимаю ее к себе бережно, помня о ранах на ее худенькой спине, глажу по растрепавшимся волосам и закусываю губу, потому что боль дробит внутренности и отчаяние растекается по венам. Даже демоны и те заткнулись, усравшись того дикого, что росло и ширилось с каждым рваным вдохом.