Достала из сумочки телефон, сфотографировала снимок УЗИ, но палец завис над кнопкой отправить. Удар сердца, ещё один и ещё...Дисплей погас, а я так и не нажала заветную кнопку.
...Марк Котов — доктор психологических наук — худощавый блондин в огранке дорого кабинета и мой личный психолог Стильные очки, потертые джинсы, свитер под горло и модная стрижка: длинная косая челка, зачесанная назад очками, выбритые виски, расписанные иероглифами, и небрежно взьерошенные волосы, — никак не делают его похожим на именитого мозгоправа, скорее, на бездельника и хулигана. В нашу первую встречу я искренне пыталась найти настоящего Котова и долго не верила, когда он протянул мне паспорт.
— Здравствуйте, Евгения, — улыбается, встречая меня в дверях своего кабинета.
Отвечаю, охотно улыбаясь в ответ. У него мягкий, чуть хрипловатый, словно простуженным голос. И этот голос имеет магический эффект расслаблять и гипнотизировать. Хоть Марк и утверждал, что я не поддаюсь гипнозу. Мы пробовали на одном из сеансов. И моя невосприимчивость даже разочаровала его, мол, с гипнозом лечение было бы более эффективным. Меня все устраивало и так. Наши встречи заряжали такой необходимой мне энергией жить, что я не готова отказаться от них. По крайней мере, пока.
Вхожу в кабинет и впервые не сажусь в кресло.
— Что-то случилось? — хмурится Марк и в его шоколадных глазах вспыхивает тревога.
— Вы ведь общаетесь с ним, да? — это даже не вопрос, а догадка, тычок пальцем в дырявые небеса, но я попадаю точно в цель.
Впрочем, Марк и не отрицает.
— Вы не волнуйтесь, Женя. Врачебную тайну ещё никто не отменял.
— Да мне плевать, — качаю головой. — Можете ему даже ваши записи дать послушать. Он не узнает ничего нового. Просто… — сглатываю, потому что спросить оказывается нереально сложно. — Как он, Марк?
И жутко боюсь, что не ответит или соврет. Но Марк Котов подходит к столу и я впервые вижу его усталость в напряжённых плечах.
— Честно? — спрашивает, повернувшись ко мне и опершись ладонями на подоконник за спиной.
Киваю. Честность — главное правило наших встреч.
— Хреново, Женя.
Закусываю губу и стискиваю край стола. До боли в пальцах.
— С ним такое было уже, — говорит, тщательно подбирая слова. — Шальная улыбка и пустота в глазах.
— Я поняла, — голос сипнет.
Господи, Стас, почему ты такой дурак? И я тоже хороша, ушла. А ты теперь загибаешься без меня. Отталкиваюсь от стола, шагаю к двери, но Марк останавливает.
— Пять лет назад его хотели женить. Даже невесту подыскали. Думали, приручить, посадить на цепь.
Он впервые закуривает и по кабинету плывет терпкий аромат табака. Невольно морщусь.