В статье было несколько фотографий, которые я хотела было пролистать, но взгляд зацепился за снимок, на котором запечатлен момент боя. Напряженный и сосредоточенный Стас, полуобнаженный, в атакующей стойке, и его соперник, темноволосый мужчина явно крупнее и тяжелее Стаса, но не менее, а даже и более опасный. А под снимком подпись: "Станислав Беляев против Марка Звонского. Бой за титул чемпиона мира".
А в голове вспышкой:
" — Полтора ляма деревянных. Звонарю
— А трогать мою женщину тоже Звонарь приказал? — тихий рык Стаса.
— ...А Звонарю привет от Мастера..."
— Не может быть... — прошептала, зажимая ладонью рот, глотая острый, как лезвие, страх. — Этого просто не может быть...
Сергей появился ближе к вечеру. К этому времени я успела навести порядок в доме, полить розы на клумбе и приготовить ужин, как порядочная жена.
И весь день из головы не выходил Стас. Он словно повсюду: в каждом движении, в каждом вдохе. Он – часть меня. Меня тянуло к нему, как иголку к магниту, и я не знала, как бороться с этим притяжением. И стоит ли. Но зато я знала, что Стас Беляев имеет самое непосредственное отношение к долгам Сергея и только он может все решить. И что Беляев снова прочитал меня, как раскрытую книгу, стопкой купюр поставив на мне очередное клеймо. Только продаваться я собиралась гораздо дороже, чем те цветные фантики, рассыпанные ветром по полу гостиной.
Поэтому когда муж ввалился в дом, едва стоя на ногах, у меня уже созрел план, как вытащить его из задницы, в которую он сам себя засунул.
— О, а вот и моя любимая жена, — растягивал слова, замерев в дверях летней кухни.
Выглядел он паршиво: синяки под глазами, сизая щетина, черная футболка вымазана белым, а на джинсах бурые пятна. Но меня это нисколько не трогало. Больше не было ни обиды, ни злости, что опять наплевал на семью. Отгорело все за эту непростую и длинную ночь. Даже странно: столько лет я положила на человека, который всегда жил в свое удовольствие, искренне веря, что мир крутится вокруг него. И я была частью этого мира: вытаскивала из запоев, избегала ссор, ублажала в постели. Все для того, чтобы он снова не сорвался. А он поступал так, как хотелось ему.
— По какому случаю праздник? — кивнула на букет роз в его руках.
— А… это, — шагнул ко мне, впихнул в руки букет и потянулся к моему рту, но в последний момент я увернулась, и его губы мазнули по щеке, оставляя влажный след. — Я так соскучился, заечка, — шепнул в ухо, придавливая к столу всем своим телом. — Хочу тебя, — руками шарил по спине, сминая пальцами джинсу комбинезона. — Расскажи мне, любимая, как ты провела ночь? — его дыхание сорвалось, а я почти не дышала, потому что от едкого запаха перегара меня тошнило. — Тебе понравилось?