Послеобеденное солнце мягко стелилось по древним холмам, ласково перебирая руками-лучиками изумрудную зелень, густо покрывающую собой землю. Ту землю, которую так любил ее отец.
Нино смотрела на раскинувшийся внизу город и ощущала такое умиротворение, какого не знала, наверное, за всю жизнь. Здесь, в Тбилиси, в окружении родных, о существовании которых даже не подозревала, все казалось… иным. Все воспринималось иначе, давая возможность взглянуть на привычные вещи под другим углом. Переосмыслить свои решения, перезагрузить голову и переиначить привычную жизнь. Потому что именно здесь ее реальность перевернулась с ног на голову.
В вечер приезда Татия отдала ей дневник отца - как она рассказала, он был тем немногим, что удалось вынести из пожара. Первым, что они бросились спасать. Потому что знали – отец хотел, чтобы однажды Нино его прочла. Чтобы она его поняла.
Всю ночь она провела за чтением, и к утру, несмотря на покрасневшие от слез и усталости глаза, чувствовала удивительную лёгкость, пришедшую на смену сомнениям и непониманию.
Весь дневник отца был сплошным обращением к ней, Нино. Он писал ей о Грузии, о семье, о людях, ей не знакомых, но казавшихся, тем не менее, удивительно близкими благодаря простым строчкам дневника, на которых они словно бы оживали. И пока она читала последнее послание отца, ей так иррационально и странно, но удивительно ясно казалось, что сам Давид Тодуа находится с ней рядом.
Он не просил у нее прощения за то, что бросил ее совсем младенцем. Он просто не считал нужным извиняться за любовь. Ту любовь к Родине, что была для него такой же неоспоримой, как и любовь к ней, своей дочери. И все, что он хотел – это ее понимания.
Но оно далось ей далеко не сразу, даже несмотря на все, что она прочла. Наверное, человеку, родившемуся и жившему всегда под мирным небом, сложно представить иные, страшные и кровавые времена. И, наверное, любовь к родной земле в современном мире уже просто вышла из моды. И сама она, если быть честной, никогда даже не задумывалась о подобных вещах, до этого самого момента, в котором сошлось все – слова отца, до сих пор звучавшие в голове, и вид города, доверчиво расстилавшегося перед ней, как на ладони. Города, прочно вошедшего в сердце за считанные дни. Наверное, именно это ощущение принадлежности к чему-то и зовется голосом крови.