Алиев начал исправно ходить на занятия, и даже к Татьяне Викторовне. Но меня больше не трогал. Никак. Разве что взглядом. Но уж им по полной программе. Мне даже оглядываться не надо было, чтоб понять, что он зашел в аудиторию. Тяжесть его темных глаз падала сразу на плечи, прижимала к земле, заставляла губы сохнуть и фантомно болеть. От воспоминаний о его настойчивых грубых поцелуях. Я глушила в себе эти картинки, эти ненужные мне эмоции, но они все равно мучили. Потому что да, Алиев не подходил. Не говорил. Не трогал.
Но смотрел. Но не подпускал ко мне никого. Вообще. И если сначала над этим смеялись, подкалывали меня, девчонки ревниво косились и даже что-то шипели, поймав мой взгляд у зеркала в вестибюле, о том, чтоб отвалила от него, то потом… Потом как-то все привыкли, что я — занята.
Хотя я не была занята! Не была! Но по факту — была.
И это бесило. Я не понимала, что надо этому придурку. Раньше понимала. Ну, я думала, что понимаю. А вот теперь — нет.
Алиев стал ощутимо спокойней, перестал лазить по тусовкам, менять девочек по три штуки за раз, и увлекся спортом. Он и до этого был довольно спортивным, другие сюда просто не попадали, не проходили вступительные тестирования по физкультуре, но теперь девочки говорили, что он начал делать это серьезно.
Я не собирала слухи о нем, совершенно. Просто как-то сами прилетали.
А еще он мне писал.
А я не банила больше.
Хотя его смс порой выходили за рамки приличия.
"Заучка, спишь?"
"В чем ты сейчас?"
"Фотку?"
"Не отвечаешь… Но читаешь. Хочешь, напишу, как в первый раз тебя заметил? Ты тогда уронила сумку. И встала передо мной на колени. В вестибюле, помнишь? И глаза свои подняла на меня. Я сразу представил, как беру тебя за волосы, как ты открываешь рот и…"
Я удаляла такое, не дочитывая, не желая знать, что он там себе воображал. О чем думал, глядя, как я стою перед ним на коленях. И не отвечала ему. Никогда.
А он писал.
"Не стала читать?"
"И правильно. Мудак я"
"Хочешь выйти поболтать? Я у подъезда"
Я подходила к окну и видела его навороченную машину у подъезда. Он уже давно выяснил, где я живу. И приезжал. Часто. Стоял, смотрел на дом. Курил. И строчил мне смс, периодически поглядывая на окна, чтоб выяснить, вижу я его или нет. И ловил меня. Всегда практически.
"Выходи. Поговорим"
"Я знаю, что Тани нет. Я знаю, что не будет ее всю ночь"
"Она не узнает"
"Выходи, заучка"
Я не выходила. Ложилась спать, глядя на вибрирующий сообщениями телефон. Улыбаясь отчего-то.
А в университете по-прежнему был его взгляд. Преследующий. Обжигающий. Тяжеленный. И это внимание постоянное, навязчивое, но в то же время словно отстраненное, словно ожидающее, будоражило, изматывало, бесило, напрягало, выводило из себя, мешало думать. Держало в напряжении, заставляя вспоминать те минуты, когда я была в его власти, в его руках. Его поцелуи, его шепот на ушко развратный, его недвусмысленное желание, транслируемое настолько ярко, что становилось больно в груди.