Время — семь вечера. Последние два часа тянулись так долго, что я устала за них куда больше, чем за всю активную первую половину дня. Сидя в водолазке, серых джинсах и новых босоножках, пью кофе в кафе отеля. Первый этаж, рядом огромное и длинное окно, на улице льёт дождь. Прохожие снуют с зонами на головой туда-сюда мимо окна, а я в уюте кафе пью себе капучино и ем ложечкой нежный шоколадный бисквит.
Тут за мой столик подсаживается какой-то лысеватый господин средних лет, складывает на колени снятый и сложенный вдвое коричневый пиджак и говорит:
— Я вам не помешаю?
Хм. Вокруг целых три свободных столика.
Пожимаю плечами и отворачиваюсь к окну. В коце концов я села за столик с четырьмя стульями и если он будет оставаться там с краю, то в общем-то поразмышлять он мне не помешает.
Но он целенаправленно пытается мне мешать:
— Вкусный?
Поворачиваюсь к нему. Он кивает на мой бисквит.
— Да, вполне, — сухо говорю я.
По сравнению со вчерашними попутчиками, выглядит он откровенно непритязательно. Полноват, лысоват, сутуловат, с двухдневной щетиной, которая абсолютно ему не идёт, с выпирающим пузиком, короткими волосатыми пальцами, узенькими губами, желтоватыми зубами и серым, пятном на рубашке, прямо над правым лацканом. К тому же он несколько пучеглаз и обладает носом редкостной формы — дряблой картофелины. Но деньги у него, очевидно, водятся и, видимо, это — придаёт ему храбрости и уверенности в себе. Он одет в стиле "кэжуал" и надо сказать — одет вполне со вкусом, а на левой руке носит неброские, но стильные часы.
— Почему вы одна?
Какой интересный вопрос. А главное — какой тактичный!
— А почему бы и нет? — взметнув брови, спрашиваю я.
— Ну, просто я вот за вами уже полчаса, наверное, наблюдаю… Думал, вы кого-то ждёте, а потом понял, что вы просто этим вечером почему-то одна.
— А мне так хочется.
— В компании же веселее?
— Это зависит от компании.
Он тянет через стол руку.
— Меня зовут Павел.
Смотрю на его руку и думаю, как бы так повежливее его отшить, раз он намёков не понимает. Он убирает свою ладонь, но чуть подвигается со стулом к окну, поближе ко мне. Хорошо хоть рядом не сел.
— А вас как зовут? — не сдаётся он.
— Элеонора Роттердамская.
Он ухмыляется, и я тоже улыбаюсь — ну, хоть не без чувства юмора мужик.
— А на самом деле как?
— Мужчина, я не ищу компании, — мягко говорю я. — Позвольте я продолжу пить свой кофе.
Он поднимает указательный палец и одобрительно тряся головой, сообщает:
— Вот, кстати, вы одна из немногих дам, которые называют кофе правильно — в мужском роде.
Он ещё и сексист? Как мило.