В общем Хан Багут оказался неплохим мужиком, которого достали до печёнок его двенадцать жён, и пятнадцать дочерей своими желаниями и потребностями. С сыновьями и разговор у хана строже.
— Так зачем тебе столько жён? — интересуюсь я у него на седьмой день, наблюдая, как две младшие супруги споро меняют блюда на столике. — Отправил бы половину восвояси,
— Э-э-э, нельзя. Это позор будет для меня. Много баб, почёт великий. Я — Хан, мне положено, — подняв указательный палец вверх, вещает тот.
Хмыкаю в ответ, ничуть не завидуя его участи.
— Послушай, Ледяной Крэс, хороший из тебя правитель получится. Я бы таким сыном гордился. — начинает Багут, смотря на меня осоловевшим взглядом, а затем выдает — Мне тут птичка нащебетала, что недолго и тебе ходить холостым. В столице грандиозный сабантуй намечается по случаю твоей женитьбы! — и многозначительно замолкает, впившись в меня взглядом.
Эта новость мгновенно заставляет меня подобраться, а мой организм протрезветь.
— Какой ещё сабантуй? О чём ты?
— Ну как же? Король устроил отбор, тебе невест со всех уголков страны свозили. Неужто не знал?
Чувствую, как закипает внутри холодная ярость. За моей спиной, значит? Совсем уже сбрендил родитель со своим маниакальным желанием меня женить?
— Ты уверен? — чувствую, как проступает на коже чешуя, и от злости едва сдерживаю оборот.
— Да ты, я вижу, совсем ни сном, ни духом? Клянусь своей кобылой! Лучшей, племенной! — возмущается моему недоверию хан Багут.
Я молча скриплю зубами, пытаясь взять себя в руки, чтобы не разнести напрочь этот шатёр, а тот, между прочим, продолжает.
— Возьми к себе на отбор мою дочку младшенькую, Арианцелзэ.
Вот тут уже мои глаза из орбит полезли, не хуже чем у орков после виски. Надо же. “Цветок небесной красоты”. Хотел бы я на эту орчиху глянуть. Хотя нет. Не хотел бы, ещё примут это за согласие. А хан дальше вещает, на судьбу горькую жалуясь. Мол совсем, бесстыдница, от рук отбилась: мать, отца не слушает, замуж не хочет, скольким достойным орджитам отказала, все книги свои почитывает, да думы умные думает.
— А я всегда Манишэ, маме ее, говорил, нельзя бабе умной быть, нельзя! Дело бабы, что? Плов варить, детишек воспитывать, ковры ткать, мужа любить, а эта: “Учиться, — говорит, — Хочу! В академию поступлю!” Хворостиной бы ее, да я девок не бью, низкое это дело — на слабых руку поднимать.
Слушаю я это все и челюсть с пола подбираю. Это уже точно бред какой-то.
— Багут, я тебя, конечно, уважаю, но на кой мне твоя Арианцелзэ сдалась? Я с драконицами этими отборными не знаю, что делать.