Мужчина разложил на столе маленькие соки и молочные пакетики, открыл упаковки с нарезкой рыбы и сыра, достал йогурты и подсохшие от времени булочки.
— Какое все холодное, — Марьяна безучастно, посапывая забитым носом, принялась есть.
— Скоро эту дверь откроют, я обещаю, — молвил Хиро, хрустя чипсами с морской капустой.
Она посмотрела на его тонкие пальцы и слабые руки. Оценивающим взглядом обвела субтильную мальчишескую фигуру, потом откинулась на спинку дивана.
— Что за место такое, где двое незнакомых людей оказались запертыми в комнатах, соединенных потайным ходом через шкаф? — Марианна наложила побольше сыра на бутерброд. — Как представился похититель?
— Фанат? Он сказал, что его имя Кон Дорви. Он, вроде как, уже много лет следит за моей успешной карьерой, и будет счастлив сделать мне удивительный подарок.
— Первый раз слышу это имя. Значит, ты психиатр? Не думала, что у психиатров могут быть фанаты.
— Я работаю как психотерапевт. Да. Эпоха шоу-бизнеса добралась и до нас. Я написал семь книг по популярной психологии. Кстати, все они стали бестселлерами. Потом пару лет у меня была передача на телевидении…
— Неужели герои были настоящие? — перебила его девушка, снимая с ночной рубашки паутину.
— Поверь, да. Если помогать людям, то на самом деле.
— И ты сам, великий психиатр, страдаешь фобией замкнутого пространства? — не поверила Марианна.
— Да, несколько месяцев я уже не практикую из-за этого. Только я психотерапевт. Вижу, ты не очень лестного мнения о моей профессии, даже рассмеялась.
Она помрачнела.
— Психотерапевт, который не может различить, что стоит за эмоцией, — закралась в ее голову мысль.
— Хочешь поговорить об этом? — отвлек ее Хиро.
— Нет, спасибо. Ты уже проверял, может, в комнатах спрятан люк, другой потайной ход?
— Нет. Мне кажется, это обычный номер в отеле.
— Только без окон, телефона, телевизора и часов, — хихикнула девушка.
Дневник (День первый)
Некоторое время назад
Я
Итак, я пишу. Мне хочется открыть дневнику мысли, мечты, идеи, чувства, желания и поступки (нет, писать мне противопоказано, ибо я целых пять минут думала над второй фразой).
Так вот. Дневник, дневничок, беаг Фагу. Так обычно пишут, когда хотят обратиться к дневнику, будто бы он живой и все выслушает, поймет и обязательно поможет. У многих сейчас есть дневники, и они записывают туда самое сокровенное. Те ещё фразы, прямо-таки Лев Толстой.
Снова пять минут думаю, что писать дальше. Нет, автор из меня будет никакой, просто никудышный. Одно хорошо, теперь институты этого профиля отклоняются.
Кошмар, мысли бегают в голове быстро, словно тараканы от человека с тапочкой в руке, и я даже не успеваю их осознать. А тут ещё пиши… Как это физически возможно?