А вообще как-то я стормозила. Надо было описать все, что мерещилось: какие-то нереальные плоскости и непонятные звуки — пока я пила таблетки.
Скука смертная!
Лежу, как сгоревшее бревно (потрясающий эпитет!).
В общем, повторяю: скука смертная.
И что, спрашивается, я могу делать с такой температурой?
Скучать.
Кажется, я сейчас впаду в кому … пролежу так лет десять, а потом умру. Блестящая перспективка!
Чтобы не оставлять себя наедине с этими мрачными мыслями, я сейчас пишу.
Ладно, оставляю тебя, Матвей, родители пришли.
Сегодня был теракт. Прогремело два взрыва. Сейчас по телевизору показывают паникующих людей и обгорелые тела. Везде полиция. Страх и слезы.
Сегодня был человек, а завтра — нет. Завтра — мертвое тело, кладбище и холодная сырая земля. Сегодня смерть, завтра смерть. Я же говорила, что она всегда бродит рядом. Сегодня смех, радость, улыбки, а завтра уже нет. «Завтра» для тебя не существует.
Существует только имя в газетах и вечерних новостях. И это имя не приносит счастья, оно сообщает, что ты умер. Ты сейчас в другом месте, а мы здесь. Но рады ли мы тому, что здесь, а не в другом месте?
И снова будет смех, радость и улыбки, только уже не такие. Не столь искренние. Может быть, такие снаружи, но совсем другие внутри.
Здесь все останется тем же. Тем же. И никто не подумает, что, может быть, оно не должно быть тем же, если внутри другое. А если и подумает, то не станет ничего делать…
Не станет решать и делать необходимое, потому что снаружи все будет таким же.
Все кажется большим и реальным, пока не сталкиваешься с тем малым, ради которого не важен размер и действительность. Тогда все теряется и исчезает. И хочется видеть розовых овец и летающих драконов. Пусть даже ни тех, ни других не существует…
А снаружи всё то же самое: та же реклама, те же песни с пустыми словами, та же прибавка к пенсии и увеличение платы за квартиру и продукты питания. Все будет тем же самым, пока будешь искать в мире розовых овец и летающих драконов…
Может быть, я пишу это из-за таблеток (тех самых!) или из-за того, что меня хотят положить в больницу. А может быть, я не хочу, чтобы меня обманывали и показывали вещи, снаружи те же самые, а внутри — совсем другие…
☼
О чем люди пишут?
Итак, я стою у окна. Гляжу через стекло. Вот разносчик рекламных буклетов, никому не нужной литературы, выходит из подъезда. Идет к тележке с темно-коричневыми упаковками. В его руках ещё не разнесенные буклеты. Он кидает их поверх коробок и пытается чем-то закрепить. Одна полупустая упаковка валится на асфальт. Он наклоняется её поднять, внезапно поднимает голову и видит в окне девушку.