Взгляд мужчины становится уже не просто колючим, а ледяным.
— Сколько, — мой голос хрипит, прежде чем я пытаюсь вновь произнести хоть слово. — Сколько тебе лет? — все же удается спросить мне.
— Это что так важно? — я отчетливо слышу злость в его голосе.
Этот милый мальчик говорит со мной голосом властного и безумно сексуального Мистра Икса. Вот же черт, мой разум не знает, что делать. Это самый настоящий когнитивный диссонанс. Я уже автоматически привыкла ему подчиняться, его голосу, причем мой организм начинает вести себя, как обычно и по телу уже бежит стадо мурашек. Но я вижу перед собой этого мальчишку, который вполне подошел бы моей дочери по возрасту, и меня бросает в холодный пот.
Я вновь переспрашиваю его, уже более строгим голосом:
— Сколько тебе лет?
Антон какое-то время смотрит на меня, я вижу, как на его лице проносится тысяча и одна эмоция, и в итоге, он открывает рот и говорит:
— Двадцать семь, мне двадцать семь лет, Лена.
— Десять лет, — потрясенно выдыхаю я, — десять лет разницы…
Я смотрю вниз себе под ноги, потому что видеть Антона не в состоянии. Потому что понимаю, что это конец, мне надо прямо сейчас бежать уходить как можно дальше и забыть, забыть навсегда…
Вот не зря вопила моя интуиция, господи… лучше бы я вообще не приходила… И как я в глаза собственной дочери буду смотреть?
— Может быть ты пройдешь за стол, и мы пообедаем? — ровным голосом говорит Антон, а у меня внутри опять всё сжимается.
Я поднимаю голову и вновь его разглядываю. Да, была бы я на десять лет моложе, то просто пищала бы от восторга. Этот парень мой типаж. Мне очень нравятся черты его лица. Полагаю, у него очень много любовниц с его-то внешностью. Прямо принц из сказки. Он идеален. Но он не для меня…
«Десять лет разницы», — эта фраза стоит у меня перед глазами, будто кто-то поставил клеймо на сетчатке моих глаз, и от неё никуда не деться.
Мне было был плевать, если бы у него были проблемы с лицом, к примеру, какие-то шрамы, кривые зубы, нос картошкой или узкие глаза. Но возраст… с этим я никогда не смогу смириться. Никогда…
— Какой обед, ты смеешься надо мной, что ли? — устало говорю я, опускаю плечи, и разворачиваясь тянусь к ручке двери, но не успеваю её даже повернуть, потому что Антон, оказывается рядом, хватает меня за руку и уже в своей манере разъяренно шипит:
— Ты куда это собралась? Я тебя разве отпускал?
У меня все внутри переворачивается от его тона, низ живота начинает противно ныть, а грудь становится тяжелой. Это уже чертов рефлекс. В ответ на его злость и гнев — я всегда возбуждалась. Но сейчас… я поднимаю голову и вновь вижу перед собой мальчишку. Злого, раздраженного мальчику.