Ох Рома! Чай не пацан шестнадцатилетний. Но блядь, клянусь, я чуть не вспомнил, что такое поллюции.
На компьютерном столе в углу гостиной, напротив дивана, заметил стакан с карандашами и пачку ксероксной бумаги. Напряжение надо как-то сбросить. Не дрочить же мне в чужой ванной. Остаётся карандаш и бумага.
Я вытащил из пачки листок, взял из стаканчика простой карандаш и уселся на диван. Света, что падал из коридора как раз мне на листок, вполне хватало. Я по привычке погрыз кончик карандаша, но прикасаться к листу не хотелось. Мне нужен был толчок.
Ирландо снова вздохнула, что-то недовольно пробормотала во сне и повернула голову на бок. И тут меня накрыло, когда я увидел, как бьётся жилка на её нежной шее, отсчитывая пульс. Я наклонился и втянул носом запах её кожи. Пробрало током по позвоночнику до самого копчика. И тогда мне даже видеть её не нужно было больше, чтобы запечатлеть. Но я, конечно же, смотрел. Не мог не смотреть.
А потом было утро и её короткие шорты. И умопомрачительный запах от плиты. И ступор, когда я упомянул её сексуальную жизнь. И обморок, от которого я здорово струхнул. А ещё эти обои и её сосредоточенно сведённые на переносице брови. Я разглаживал пузыри под обоями, а сам зубы сжимал, чтобы отвлечься и не содрать с Аньки эти шорты. И так весь грёбаный день. Мазохист я хренов, что тут скажешь.
Я приехал домой, переоделся и вызвал такси. Надо забрать машину от ресторана, а потом заехать к родителям — обещал матери помочь с обложкой к её новой кулинарной книге.
Родители как всегда встретили тепло. Батя похлопал по плечу, а мама позвала к столу пить чай.
— Ромшка, ты не голодный?
— Не, мам, только чай.
— Опять в кафе ел? Знаешь, Ром, это не еда, — мама как всегда переживала, что я питаюсь покупной едой. — Светлану же ты уволил, кто теперь есть тебе готовить будет?
— Светлана стала таскать с собой свою дочку, мам, ты же знаешь. А у той намерения были понятны — она хотела меня обесчестить.
— Оболтус! — мама потрепала меня по взъерошенным волосам и тепло улыбнулась. — Так что ел? От ответа не увиливай.
— Ну, на обед я ел борщ со сметаной. Домашний, между прочим, и очень вкусный.
— О, сын, — в кухню вошёл отец, он в кои то веки и себе позволил взять выходной. — Ты ночевал у девушки, которая умеет готовить борщ? Это уже вселяет надежду, что ты не полностью испорчен, раз твой выбор остановился на подобном экземпляре.
Мы ещё какое-то время поболтали, а потом занялись с мамой делом.
— Ромчик, смотри, я тут всё думала, какое блюдо поместить на обложку: красивую тарелку с омлетом, присыпанным свежим зелёным луком, или мясо, тушёное кусочками?