Я сильнее вдавливаюсь в стену, зажимаю рот рукой и смотрю во все глаза… Как? Зачем? Его позвали для очередного мне урока, или все же… сам?
Водитель протискивается мимо Велесова в коридор, громыхает замком и возвращается.
— Никого.
Мы все это время молчим. Я пялюсь на Велесова, тот сверлит тяжелым взглядом Якушева, а Якушев поочередно зыркает то на него, то на меня и улыбается так довольно.
— Эх, говорю же, красивая пара. Но являться незваным нехорошо.
А дальше…
Я вижу, что рана будет не смертельной, но пуля заденет позвоночник. Вижу, как Велесов оседает на пол, а Якушев переступает через него и исчезает во мраке. Вижу себя на коленях в луже крови. Слышу, как выламывают дверь. И пусть я не знаю, чем закончится эта ночь для всех участников, увиденного мне достаточно.
Так что когда Якушев говорит:
— Это для профилактики, — и вскидывает руку, я отталкиваюсь от стены.
Чтобы встать между ними, всего-то и нужен один шаг.
Не знала, что выстрелы даже через глушитель такие громкие. Врут все в фильмах. И как он не постеснялся так буянить посреди многоквартирного дома? На что рассчитывал?
Якушев успевает испугаться, но вернуть пулю в ствол, увы, не в силах. Он рычит по-звериному и тут же бросается вперед, а дальше только боль, грохот, вопли и обрывки событий. Будто кто-то вновь копается в моей голове, стирая воспоминания на ходу.
Успокаиваю себя тем, что Велесов точно явился не в одиночку. Он умный, очень умный — когда дело не касается женских чувств. Дверь выломают, я видела. И из кухни кто-то выйдет — наверное, спрятались там прежде, чем идиот-водитель проверил коридор. Вот только громила с ножом еще… Надеюсь, никто не пострадает. Надеюсь…
— Варя… Варька…
Голос тихий совсем. Страшный.
— Варька, не смей…
Меня куда-то несут, и лицо мокрое. Дождь?
— Глеб, б…, где скорая?!
Я фыркаю. Ругающийся интеллигент Велесов — это забавно. На меня за «пофиг» наезжал, а самому бы рот с мылом вымыть.
— Она смеется, что ли?
И Никита здесь, вечно всем недоволен. Ну смеюсь. Почему бы не посмеяться перед…
— Варька, пожалуйста… — шепчет Велесов мне в волосы. — Ты мне еще по морде дать должна. Посмотри на меня. Посмотри…
«Зачем? — думаю рассеянно, проваливаясь в туман блаженного забытья. — Я и так тебя вижу».
Вижу. Полностью седого. Морщинистого. Но все такого же красивого. Улыбчивого. С ямочками. И ухоженная женская рука на крепком плече. Значит, все не зря. Хоть кого-то я действительно спасла.
Речь идет не о том, чтобы предвидеть будущее, а о том, чтобы его творить.
(с) Дени де Ружмон
Я, конечно, подозревала, что красивые мужики боятся за свою физиономию, но лишь недавно убедилась, насколько. На примере Велесова, который умудряется вот уже два месяца избегать со мной встреч, хотя я живу в его доме.