Я и беременный босс (Лакс) - страница 58

— Нашлась!

— Она? — пролепетала я.

— Вне всяких сомнений! — заверил меня босс. — Кажется, это и хорошая новость, и плохая. Хорошая — мы её нашли. Плохая — фотография, судя по надписи, сделана в конце девятнадцатого века…

— В краеведческий музей? — спросила я.

— В краеведческий! — подтвердил босс.

В музее нам обрадовались. Невысокий, сухой старичок был рад свободным ушам. Он проворно передвигался по залу. Но нас интересовало только одно: фотография цыганки.

— Нас интересует одно конкретное фото, оцифрованное для плаката на день города, — сказал босс.

— Все архивные фото хранятся в специальном хранилище. Но… у нас же есть компьютер! — важно заявил старичок.

Компьютер грузился минут пятнадцать, старых фотографий поместья было немало. Но нам не терпелось увидеть ту самую фотографию.

— Стоп! — сказали мы с боссом одновременно.

Фотография была типичной для того времени. На заднем фоне — усадьба. Все домочадцы стояли с серьёзным выражением лица, сбоку виднелась цыганка со свёртком в руках. С той же самой улыбкой.

— Это семья графа Вяземского, — охотно пояснил работник музея.

— И цыганка? — спросила я.

— Ах, эта… В старых газетах писались, что граф был человеком общительным и дружелюбным, любил массовые народные гуляния. И цыганские в том числе. Даже привечал некоторых из них на территории. Суеверен, знаете ли…

Старичок говорил и говорил, а мы с боссом, похоже, думали об одном и том же.

— … пруд для жены.

— Что? — переспросила я.

— Пусто, говорю, было. Жена графа скучала. Пруд ей хотелось. Вот граф и вырыл для любимой пруд и разбил парк. Молодые деревца, уже хорошо разросшиеся, пересаживали прямо так. Прижились, как видите. Роскошный парк, чудесное историческое наследие. Жаль, присмотреть за всем этим некому! — вздохнул старичок. — Так и растеряем всю нашу историю.

— Вот бы и присматривали! — язвительно отозвался босс. — Зачем надеяться на городские власти?

— Пойдём, — потянула я босса на выход.

Фил не стал упираться. Он недовольно поджал губы.

— Чёрт знает что творится!

— Согласна, Фил…

— Фонтан, блядь, и цыганка, которая уже должна была умереть!..

— Не психуй, — попросила я. — Всё негативно сказывается на моём малыше.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍


Я села рядом с Филом. Тот поморщился, откинувшись на спинку скамейки.

— Опять там болтанка… — пожаловался он. — Кого ты выращиваешь? Каратиста?

— Ещё не знаю, — улыбнулась и не удержалась, начав гладить круглый живот.

— Не делай так, — попросил босс. — Становится только хуже.

— Просто малыш чувствует, что ты — не его мама. И совсем-совсем его не любишь! Так что терпи. Мой малыш… Хочу и буду гладить… Пусть Царевич почувствует хотя бы кроху любви…