— А когда у вас родился сын?
— Полтора месяца назад. А что?
Полтора месяца назад мой сын был уже похоронен. Но что если… Вдруг похоронили не моего? Вдруг похоронили чужого ребенка, а моего выхаживали. И, возможно, жена Димы родила мертвого ребенка, а дядя, пожалев родную кровь, выдал моего за ее малыша.
Я вскакиваю на ноги, вновь наклоняюсь к коляске. Волосы темные, как у моего. Крошечный, как мой. Мне нужно прикоснуться к нему. Прям жизненно важно. Я чувствую связь между нами, она еще еле уловимая, не ощутимая, но она есть.
— Можно я возьму его на руки? — уверена, как только я возьму этого ребенка на руки, я пойму. Я пойму мой ли этот малыш или нет.
— Нет, конечно. Что за прихоть? У тебя есть свой ребенок, — Дима оттесняет меня от коляски, перекрывает собой вид на ребенка. Я невидящим взглядом смотрю на мужчину. Это мой сын… Там в коляске мой сын. Я чувствую это. Сердце подсказывает мне, оно никогда не обманывает.
Звонит мой телефон, я отшагивают от Димы, отворачиваюсь от него. Нужно подумать, как забрать моего сына у этих людей. ДНК-тест докажет, что я мать это ребенка. Не только отцовство он показывает, но и то, кто является настоящей матерью.
— Да, Никит? — сердце гулко бьется, в груди зарождается сумасшедшая надежда, которая заполняет меня до краев.
— Ты задерживаешься.
— Я в парке гуляю. Скоро буду. У меня для тебя потрясающая новость, — широко улыбаюсь, словно он через телефон может увидеть мою счастливую улыбку.
— Да? — в голосе сомнение. — Я жду тебя, как раз поделишь своей новостью.
— Бегу.
Никита
Опускаю глаза, смотрю на руки, лежащие на коленях. Я не сразу нахожусь с ответом, а она ждет, что я ее поддержку. Поддержку этот бред чистой воды.
— Никит, почему ты молчишь?
— Я пытаюсь это переварить. Как-то неожиданно, — встаю со стула, подхожу к окну.
— Ты мне веришь? — Аня встает следом, замирает у меня за спиной. Я не могу набраться храбрости и погасить этот огонек надежды в ее глазах. Но нужно это сделать, пока она свою навязчивую идею не озвучила каждому прохожему. Хорошо, что мать вышла в магазин. У меня в запасе полчаса, чтобы толкнуть Аню с обрыва ее радостного ожидания вниз, в пучину безнадеги и темноты. Сложно. Очень сложно быть сильным и ломать дорогого тебе человека на части. Я еще позволяю ее радостному настроению просуществовать минуту, затем оборачиваюсь. Она хмурится. Знаю, что смотрю жестко, без улыбки, выражение лица ничего хорошего не предвещает.
— Это бред, Аня. Бред сумасшедшего человека. Ты понимаешь, что если тебя сейчас кто-то послушает со стороны, то вызовет ребят из психушки. И будут правы. Ты думай головой, что говоришь? Какая подмена? Ребенок умер, Аня! Умер! — мне хочется схватить ее за плечи и хорошенько стряхнуть, вдруг получится полностью выбить дурь из головы.