— Вы ее муж?
— Она сказала, что позвонит Зинаиде Петровне и предупредит, — игнорирую вопрос. За сутки меня уже и в папаши записали, и в мужья.
— Зина! — от этого ора аж уши закладывает.
— Чего ты орешь, Рашит, — откуда-то сбоку появляется тучная женщина в некогда белом халате, с колпаком на голове.
— Романова тебе звонила?
— Ага, сказала, что хахаль приедет за бабосиками. Приехал? — с любопытством смотрит на меня. Рашит с недовольством вытаскивает из внутреннего пиджака портмоне. Я с удивлением и некоторой брезгливостью смотрю, как отсчитывают деньги. Мне их даже в руки не хочется брать. Убивает не только это, но и то, что тут все делается не по закону, еще легко отдают чужую зарплату незнакомому человеку. Я до последнего не верил, что у меня потребуют какие-то документы, дадут ведомость, ну хоть что-то, что укажет на серьезность этого заведения.
— Вот, — протягивает мне купюры, я на автомате беру и пересчитываю. Десять тысяч. Серьезно? Поднимаю глаза, видимо в моих глазах не только недоумение, но что-то еще такое, что заставляет этого жмота еще отсчитать пять тысяч.
— Больше она не заслужила. По-хорошему ее надо оштрафовать за вчерашний прогул.
— По-хорошему сюда надо направить нужные организации для проверки, — складываю деньги пополам, прячу их в задний карман джинсов. — Больше она сюда не вернется.
— Э…. — я не дослушиваю мужика, отворачиваюсь и ухожу. Таких зарплат я сто лет не видел, я лично десять тысяч получал, когда был еще студентом. То ли на кухне действительно так мало платят, то ли просто решили на девчонке сэкономить. Раздраженный, злой приезжаю к матери.
— Никита, ты был у Ани? Как она там? Что врачи говорят? — обрушивает на меня шквал вопросов мать, едва только я перешагиваю через порог.
— И тебе здравствуй, мама, — недовольно сверлю мать глазами, снимая ботинки. Вытаскиваю деньги, протягиваю ей. Берет и вопросительно смотрит на меня.
— Это зарплата Ани в том кафе. Ты знала, где и в каких условиях она работала?
— Я знала где, но не уточняла, в каких словиях.
— Мам, ладно она, молодая провинциалка без мозгов в голове, но ты, куда смотрела? — не замечаю, как у меня повышает голос.
— А чего ты на меня так орешь, словно Аня твоя девушка и ребенок твой, — прищуривает глаза, мне не нравится эта хитринка, стискиваю зубы. Прохожу мимо матери, на кухне наливаю в стакан воды. И правда, чего это я тут ору, словно меня все происходящее касается.
— Тебе она нравится? — спрашивает в лоб, точнее в спину мне. Я оборачиваюсь, прислоняюсь к подоконнику.
— Нет. Просто жалко дурочку. Уверен, ты знаешь всю историю ее недолгой жизни. Рассказывай.