Мою посуду, когда на кухню входит Даша. Она лениво зевает, подходит к холодильнику и достает оттуда пакет с молоком.
— Доброе утро, — бормочет она. — Ты чего такая кислая?
— Что, сильно заметно?
— Да прет изо всех щелей, — окинув меня взглядом, с видом знатока произносит Даша. — Чего случилось-то?
— Да перегуляла вчера с Артемом. Устала, — говорю я.
— Хм… А выглядишь так, словно порвала с любовником. Кстати, у нас вечером гости. Постарайся к семи часам воскреснуть.
— Кто придет? — спрашиваю я, и мне хочется спрятаться.
— Семейная пара, наши друзья, — хмуро отвечает Даша. — Хотя лучше бы их и не было…
— Зачем тогда они придут? — пожимаю плечами я.
— Это сложно объяснить, — еще сильнее хмурится Даша. — Не хочу сейчас об этом говорить, и так настроение какое-то.
— Артем тоже будет? — вырывается у меня.
— Понятия не имею, — пожимает плечами Даша. — Да и его никто не звал, так что, скорее всего, нет.
— Понятно. Артем…Он ведь бабник? — Мне так тяжело даются эти слова, что я начинаю кашлять.
— С чего ты взяла? — удивленно спрашивает Даша и таращится на меня.
— Мне так показалось.
— Крестись чаще, а то вообще драконов видеть начнешь, — ворчит Даша. — Артем такой же бабник, как я прима балета. А ты на задницу мою посмотри. Я с ним всю жизнь живу и знаю, о чем говорю.
— Значит, я ошиблась, — примирительно говорю я и чувствую облегчение.
— Вот так и рождаются сплетни. Одна дура придумала себе что-то, а другие подхватили, — вздыхает Даша. — И все, уже не отмоешься. И ладно бы повод был… Или ты чего-то недоговариваешь?
— Ну, он такой накачанный, с татуировками, — говорю я первое, что приходит в голову. — Весь такой крутой и самоуверенный.
— А ты макияж делаешь, уши проколоты, и что дальше? — негодует Даша. — Сама попросишься с шлюхи? Или тебя по блату записать? Том, ты чего?! У него всего две девчонки до Саши были, а парню уже двадцать четыре!
— Ты никогда не думала о карьере адвоката?
— Да ну тебя, недалекая! — сердится Даша и, положив себе на тарелку печенья, уходит с гордо вскинутой головой. Слышу, как она, тяжело сопя, поднимается по лестнице.
Делаю себе чашку кофе и иду к себе. Сутки безделья, и я уже соскучилась по работе.
Только мысли об Артеме не дают мне сосредоточиться на делах. Полчаса читаю одно письмо, потому что память то и дело подкидывает мне воспоминая, как мы целуемся на набережной. Черт! Зачем он так поступил со мной? Если он не бабник и хочет от меня не только секса, то что вообще происходит?
Закрываю макбук и нервно шагаю по комнате. После двух серьезных отношений, которые закончились для меня полным фиаско, я стала избегать мужчин. Даже секс без обязательств оказался у меня в черном списке. Я боялась снова верить и зря тратить время на человека, которому я на самом деле не нужна. Умом я понимала, что не все такие проходимцы, как мой супруг, или щепетильные, как Ганс, но страх удерживал от любых шагов. Я закрылась в себе, найдя самую безопасную точку — одиночество. Там было все просто и понятно. Я знала, чего от себя ждать, и мне не надо было рисковать своим сердцем.