Входя в дом, морально готовлюсь встретиться с Тамарой, придумываю слова для приветствия, но в гостиной только отец. Сидит на диване, потягивая коньяк. Выглядит уставшим, но очень довольным, словно только что заключил сделку века.
— Спасибо, что пришел! — говорит он.
— Это не ради тебя, — стараюсь спокойно ответить я. В памяти еще жива наша ссора.
— Мне жаль, что мы в прошлый раз не поняли друг друга. — Отец поднимается и подходит ко мне.
— Ненавижу, когда несут чушь!
— Я не хочу, чтобы ты пострадал от кого бы то ни было.
— Отец, я уже большой мальчик и могу сам о себе позаботиться. Не нужно вмешиваться мою жизнь.
— Я беспокоюсь о тебе, понимаешь? Ты мой единственный сын, у меня, кроме тебя, никого нет. — В голосе отца слышится волнение, и мне становится неловко. Я люблю его, но в стремлении сделать мою судьбу идеальной он часто перегибает палку.
— Понимаю, но я хочу сам совершать свои ошибки. Как без этого я смогу понять, что был не прав? Или что мне это не надо по-настоящему?
— Я больше не буду вмешиваться, обещаю, — говорит отец. Мне хочется ему верить, но для этого я слишком хорошо его знаю.
— Не нужно таких обещаний. Не давай мне еще один повод разочароваться в тебе. Где Тамара?
— У себя в комнате. Переодевается, наверное, — садясь на диван, ответил отец. — Сходи, поторопи ее.
Просить дважды меня не надо. Легко взбегаю по лестнице и подхожу к двери. Прислушиваюсь. Там тихо. Стучу, но никто не откликается. Нажимаю на ручку и приоткрываю дверь. Тома лежит на боку и спит. Поза неудобная; как она в такой смогла заснуть? Видимо, очень устала.
Вхожу в комнату и, опустившись на корточки перед кроватью, смотрю на девушку. Она такая же красивая, как раньше. Не могу отвести взгляд от ее лица. С трудом сдерживаюсь, чтобы не коснуться ее. Белокурые волосы оттеняют золотистую кожу. От них пахнет ветром и индийскими специями. Господи, неужели это не сон, не мое воображение, и все происходит в реальности? Я снова вижу ее?
Осторожно снимаю с Тамары босоножки. Она не замечает моих прикосновений, а у меня дрожат пальцы. Укладываю ее ноги на кровать. Достаю из шкафа одеяло и осторожно укрываю ее. Не знаю, как я буду сегодня спать, зная, что нас разделяет всего лишь стена.
Мы гуляем по Марбелье. Мне все еще кажется, что это происходит в моих мечтах. Тамара смеется над моими шутками, спорит со мной. На ней длинный белый сарафан, волосы убраны в высокий «хвост». Бледное личико, еще не словившее испанский загар без косметики, и она чудо как хороша без нее. На плече болтается маленькая сумочка на цепочке. Смотрю на нее, и мне кажется, что у меня на физиономии написано, как сильно она меня волнует.