— Вайолет, — усмехается Оз. — Даже ее имя звучит как чертово солнце.
Так и есть. Я начинаю прокручивать ее имя в голове, снова и снова.
— Джеймс будет в отчаянии, — размышляет Оз.
— Ну что ж, в таком случае позволь мне догнать ее и сделать предложение. — Как будто меня волнует, чего хочет Джеймсон Кларк для моей личной жизни.
Оз смеется надо мной.
— Я просто хочу сказать, что она была бы рада, если бы здесь была еще одна цыпочка, чтобы разбавить тестостерон.
Я фыркаю носом.
— У Джеймс больше тестостерона, чем у нас троих вместе взятых.
Мой сосед по комнате улыбается от уха до уха, отталкиваясь от стойки и играя мышцами.
— Я собираюсь сказать ей, что ты это сказал; если это исходит от тебя, она примет это как комплимент.
— Не сомневаюсь.
Первое, что я слышу, когда Джеймсон возвращается в дом после погони за Вайолет — отдаленный звук захлопывающейся входной двери. Затем я слышу, как подошвы её туфель стучат о деревянный пол, один за другим. Подушечки ее ног звучат по коридору.
Рука толкает дверь моей комнаты без стука.
Я прикладываю палец к губам, заставляя ее замолчать. Мне не нужно, чтобы она разбудила Кайла, который свернулся в крошечный, дышащий шарик, который извивается каждые десять секунд.
Глаза Джеймсона расширяются, когда она его видит.
— Тебя не учили стучать? — шепчу я. — Мало того, что ты проникла в дом, теперь еще и вламываешься в чужие спальни? — Я стараюсь вести себя как можно тише, стиснув зубы.
Джеймс возмущенно стоит в изножье моей кровати, глядя на Кайла. Какую бы лекцию она ни собиралась прочесть, ее сбивает с толку вид его хрупкого, мирно дремлющего тела.
Везучий маленький ублюдок.
Она поворачивается ко мне лицом и встает рядом.
— Э-э... что с тобой происходит в последнее время? — Ее тихий, легкий смех наполняет мою спальню. — Хорошие девочки в доме. Добровольчество. Теперь ты нянчишься с маленьким ребенком? Какого черта происходит?
— Не могла бы ты выйти из моей комнаты? Ребенок пытается уснуть, — яростно шепчу я, поднимая книгу по истории Второй Мировой Войны и размахивая ею перед ее лицом. — И я пытаюсь читать.
— Ты не можешь выгнать меня, — шепчет она в ответ. — Нет, пока ты не выслушаешь меня.
Я смотрю на нее, на ее прямые каштановые волосы и ярко-голубые глаза. На ней скучная серая футболка и то же самое чертово жемчужное ожерелье, которое она всегда носит, даже когда это просто поношенная рубашка.
— Формально этот дом принадлежит мне, так что я могу вышвырнуть тебя, если захочу, — беспомощно возражаю я.
Еще один раздражающий смех в тускло освещенной комнате, и она скрещивает руки, изучая меня.