— Не, не курю.
Я спокойно иду дальше, алкаш не отстает.
— Не, сигареты не надо, мелочи дай.
— Я что не ясно выразился? Я не курю.
Попрошайка отстал. Я ухожу, а он продолжает смотреть по сторонам своими выцветшими глазами. Засаленные волосы скручены и торчат в разные стороны, лицо покоцано и опухшее от пьянства. А ведь это, возможно, чей-то отец, чей-то сын.
Стоит выйти по ближе к площади вокзала, где побольше народу, как плотность людей в полицейской форме растет. Здесь они ловят подвыпивших, спешащих домой из гостей, пассажиров, проверяют документы у одиноко идущих южан. Здесь они не бояться выполнять свою работу. Ну а вообще, чем ближе к Москве, тем больше анархии в обществе. Стоит уехать на 300-500 километров от столицы и первый же коп выпишет штраф за курение в общественном месте, а в белокаменной, если ты куришь возле входа в вокзал, значит тебе можно, а если тебе можно, то никто даже замечания не сделает. Проблема так же в том, что если тебя будут избивать на улице, то никто тебе не поможет. Ведь, если тебя избивают, значит им можно.
Уже несколько лет я ношу в кармане заточенную отвертку. Вроде бы как обычный слесарный инструмент, но кровотечения после ударов отверткой практически невозможно остановить, потому что они внутренние. Сама по себе отвертка не испугает нападающего, поэтому доставать ее следует только в крайнем случае, когда точно решишь бить, когда от этого зависит твоя жизнь, здоровье или твоих близких. После следует выбросить или сломать оружие.
Спускаясь в подземный переход, чтобы перейти на сторону Казанского вокзала, стараюсь идти по прямой, при этом постоянно сталкиваясь плечами со спешащим потоком, отдельные особи которого постоянно маневрируют и перестраиваются. Особенно мне нравится цеплять людей по касательной своими дешевыми противоударными часами по голым рукам. Вообще, я очень добрый человек, держу двери в отъезжающих электричках, чтобы опаздывающие пассажиры могли успеть заскочить в вагон, пригибаясь в дверях, чтобы не задеть головой мою руку. Бывает такое, что двери уже закрыли, но электричка еще не тронулась. Я стою, упираясь рукой в дверь и тут подходит какой-нибудь осел или овца и говорят:
— Может ты уберешь руку?
И тогда я убираю руку. Дверь захлопывается. Хорошо, когда такие разговорчивые успевают убрать голову, чтобы не прищемило. Оставшись на перроне, они, разинув рот, смотрят на меня сквозь мутное стекло в двери электрички, а я лишь в ответ показываю им средний палец и улыбаюсь.
Еще в этом переходе ко мне несколько раз подходил какой-то хач и говорил: