Ночь Сашка не спала, и Васька не спал. Завтра ему исполнится шестнадцать, а послезавтра ему придется оставить сестру одну.
Только бы удалось!
Давно, очень давно отец рассказывал ему, что есть место, где любой «не такой» может укрыться. Но какой ценой — не говорил. Говорил, что люди в этом месте злые, что служба там смертельно опасна, что главный — первейший злодей и убийца. Теневая группировка, банда, мафия. «Никогда, — говорил отец. — Никогда, сын, не верь, если придет к тебе человек с особыми способностями и предложит что-то. Душу свою потеряешь, руки в крови намочишь»
Больше всего сейчас Вася хотел найти этого человека. Душу, руки в крови… Пусть, лишь бы Сашку уберечь.
Много ночей Василий просидел в интернете — ключ от компьютерного класса принесла ему Ольга Викторовна, и пароль она же дала. Кропотливый поиск давал неутешительные результаты, только намеки. В одном он убедился — организация есть, и найти ее наверное можно. Да только не парню, у которого и компьютера-то нет.
Утро наступило хоть и вовремя, но все равно очень быстро.
Однако отчего-то детей не спешили звать на утреннюю пробежку. Взрослые бегали, суетились, спешно перестилались кровати, девочек заставили протирать пыль. Мальчиков отправили вешать новые шторы в столовой. Завтракали второпях.
Ясное дело — либо инспекция, либо спонсоры.
В любом случае, идеальное время, чтобы сбежать. Сашка, протиравшая пыль в коридоре, делала страшные глаза и кивала головой в сторону кладовки, но у Васи совсем не было возможности с ней поговорить.
Его и еще четверых парней вызвали в кабинет к заведующей.
Кабинет был небольшой, мебель не новая, но добротная. Кто же новую мебель к себе в кабинет поставит — все деньги по назначению уходят. Потому и обои не переклеивают, и линолеум не сменили — образцово-показательный кабинет.
И кресло у заведующей было потертое, еще с советских времен. Добротное, с металлическим каркасом, мягкое, комфортное — но с потертой обивкой и образцово-показательными заплатками.
В кресле сидел коротко-стриженный мужчина лет пятидесяти, с бульдожьим лицом в очках и дорогом пиджаке.
Вася мгновенно понял, что ему опять крупно, фантастически повезло.
Человек был не человек. Он и сам не понял, отчего он так решил.
Но этом мужчина был человеком не более, чем сам Вася. А, пожалуй, даже, и менее.
И без сомнения, нечеловек был профессиональный военный. Он был большим и каким-то квадратным, но совсем не толстым. Широкие плечи, на которых едва не лопался шитый на заказ пиджак, крупные и очень спокойные кисти рук — совсем как у отца, цепкий взгляд, сетка шрамов на скуле — как будто кто-то (не кто-то, а оборотень конечно) лапой цапнул. Давно. Лет двести назад.