- Нас часто привлекает то, на что мы не способны - мне интересна тема любви, а это как раз… то, что мне не … что я не чувствую сейчас… И поэтому – меня напрягают твои слова о любви…
- Молчи, мы сейчас наговорим друг другу… И потом будем жалеть…
Просто будем друзьями. Мне хорошо с тобой.
- Мне тоже.
- Тим, я думаю, что тебе надо простить Ангела. Все живы. Всё в порядке.
Зачем его мучить. Тебя же это тоже напрягает.
- Послушай-ка, чего я тут сочинил…
И Тим снова берёт гитару и перебирает струны, напевая что-то негромко.
- Тим, а ты петь умеешь?
- Петь? Немного.
- Спой мне что-нибудь. Только громко. В голос.
И снова он поёт, теперь уже громче и увереннее. У него красивый баритон, только не очень поставленный, чувствуется, что он нигде не учился.
Тим допел песню и повернулся к Лере.
Она смахнула слезу.
- Ты что? Тебе берёзку жалко?
- Ты красиво поёшь. Я просто вспомнила…
- Ты всё время что-то вспоминаешь, а я ничего не помню и не знаю… Прости…
- Всё хорошо... Пора спать... Ты ляжешь на коврике?
- Не дождёшься… - Тим обнял Леру и поцеловал её, не желая отпускать из объятий.
Лера уже привыкла к частым загадкам Тима. Но в этот раз она просто была поражена.
Вечером Тим зашёл в квартиру как обычно, и Лера ничего не заметила сначала, но потом…
- Не зажигай свет, Лера...
- Тима, где твои волосы?
- А что ? Так плохо?
- Ну что ты… Просто – я привыкла расчесывать твою гриву, а теперь…
Тим замер, приглаживая ежик волос.
- Не нравится?
- Не в этом дело… Я обычно стригу волосы, когда у меня плохое настроение… У тебя не так?
- Ангел пропал.
- Господи, надо же что-то делать. Надо искать…
- Где искать?
- Ну, надо искать везде. Где он бывает? О, господи, это я виновата.
- Лерик, ты о чём?
- Он признался мне в любви. А я выгнала его, я практически посмеялась над ним и его чувствами. Я не должна была так поступать. Я сама виновата.
- Лера, ты здесь не причем. Я сам поступил с ним не лучшим образом.
- Ты ударил его?
- Я? Это мягко сказано. Он последнее время на себя не похож. У него обычно вечеринки, девочки, а последнее время – запрётся в комнате и сидит. И молчит. Это он-то, он, который болтает без умолку.
- Что – так зацепило?
- Я беспокоюсь о нём.
- Это я виновата. Он ещё мальчишка, а я так с ним поступила.
- Да нет же. Я его избил.
- Ты – что? Нет… Нет!!! Ты не мог так поступить с ним.
- Он обидел тебя.
- Не думай об этом.
- Ты могла погибнуть, там, в подземелье.