Поразительное зрелище — глаза Крымского. Там, внутри, под толстой коркой льда пылают целые континенты, а города стираются в пыль, щедро усыпая растрескавшуюся землю жирным пеплом.
Мужчина рядом со мной злой, бешеный, и на миг вижу не Артура Крымского — человека, которому вдруг смогла довериться. Человека, разрушившего план холодной и расчётливой мести одним прикосновением тёплых пальцев и жёстких губ. Сумевший вернуть меня к жизни.
Сейчас это дикий зверь, и мне на мгновение кажется, что слышу лязг цепи, с которой он вот-вот сорвётся.
— Почему ты мне не сказала? — вырывается из его бурно вздымающейся груди рычание. За один размашистый будто бы пьяный шаг Артур оказывается рядом. Ловит пальцами мой подбородок, сжимает его так крепко, что вполне возможно останутся метки, и заглядывает в глаза.
Просто смотрит, и меня уносит багряными волнами его ярости. Она просачивается в меня отравленным туманом, и на самом дне души копошится страх.
— Артур, я… успокойся.
— Я убью его. Понимаешь? Убью. Я возьму этот грех на свою душу, но такой твари нельзя жить.
Мне кажется, он говорит не о Коле. Вернее не только о нём. Но Артур не даёт мне озвучить копошащиеся в голове вопросы. Его губы находят мои с ювелирной точностью, и злой поцелуй выбивает всё из моей головы. Все страхи за себя и сомнения. Ведь мне на минуточку показалось, что он может… ударить меня. Что зверь, сорвавшийся с цепи, набросится, разорвёт слабое тело в клочья, оставит после себя лишь переломанные обглоданные до полированной белизны кости.
Но показалось.
Артур не целует, он борется. С собой, со мной и за нас. И я обвиваю его шею руками, прижимаюсь крепче. Отчаянно хочется большего, хоть на это и совершенно нет времени. Ни минуточки.
Мы мчим в машине на запредельной скорости. Артур держит руль до почти различимого хруста костей, дробящихся изливающейся из него тёмной злостью. Стоит приглядеться внимательнее, и можно заметить клубящуюся вокруг Крымского ярость. Желваки ходят под кожей, а пятна от не до конца сошедших гематом кажутся ещё ярче. Настолько Артур бледный в этот момент. Напряжённый. Свитый в тугой комок, замотанный морскими узлами. Тронешь пальцем или словом — рванёт, и тогда не выживет никто.
Мы не говорим ничего, молчим, и все слова сейчас кажутся лишними. В моей голове вспышками мысли, образы. Я пытаюсь сложить два и два, найти ответы на все вопросы, но у меня не получается собрать мозаику. Слишком много деталей отсутствует, и мне никак не удаётся их найти.
Проклятие.
Наверное, я просто не хочу верить в то, что вырисовывается в итоге. Потому раз за разом я смахиваю с воображаемого стола практически сложенный пазл, чтобы попытаться сложить его как-то иначе. Получить другую картинку, не такую мрачную и уродливую. Но раз за разом, как я не стараюсь найти доводы в оправдание, всё упирается в Сашу.