— В большом зале? — грубый голос откуда-то слева, а я продолжаю смотреть себе под ноги.
Кажусь себе лишней здесь, преступно лишней. Бестолковой. Но меня никто не прогоняет, и я рассматриваю пыль у носков своих летних мокасин. Ковыряю её, и невесомое рыжеватое облачко взлетает наверх. Оседает и снова взлетает.
— Нет, в третьем ангаре.
Голос Артура хриплый, сорванный, прерывающийся тяжёлым дыханием. Со всех сторон несутся удивлённые возгласы, и я вскидываю голову. Неосознанно. Вглядываюсь в толпу, люди смотрят на меня. Кто-то щурится, у кого-то похоть во взгляде, но в массе им всё равно. Или только кажется?
— В третьем ангаре? — озадаченно протягивает здоровенный детина и хрустит шеей. Разминает суставы, а на высоком лбу задумчивые морщинки.
— У меня что-то с дикцией? — рявкает Артур, и пара парней делают шаг назад.
Так и расходятся, тихо переговариваясь, а у меня ни единой подсказки, что же это такое — третий ангар. Отчего они так всполошились?
— Артур…
Он не слышит меня. Достаёт из кармана телефон, нажимает не глядя на экран и ждёт. И я вместе с ним. Чего только?
— Сашка, ты где? — почти ласково, а в глазах сталь. — Давай, друг, заканчивай там все дела и дуй на базу. Быстро. У нас собрание. Да, о пожаре речь. Нет, без тебя никак.
А положив трубку, говорит, глядя куда-то вдаль. Словно мыслями далеко-далеко витает:
— Уёбок. Какой же он уёбок. Друг, блядь.
И тут мне становится действительно не по себе.
— Артур… может быть, это не он?
Крымский вздрагивает, словно только-только вспоминает, что я рядом. Обводит меня мутным совершенно потерянным взглядом. Пустым. Сломленным. Проводит рукой по лицу, всё ещё очень бледному, улыбается. Только в этом нет ни радости, ни тепла. Лишь боль и безумие.
— Вот и узнаем, — смеётся, запрокинув голову, громко кашляет и бьёт себя кулаком в грудь. — Я бы мог тебе пообещать, что буду в порядке. И все будут в порядке. Только с предателями у меня всегда был разговор короткий. Прости, мой мир не для нежных девочек.
Ладонью он проводит по моему плечу, ловит пальцами пульс на шее, обводит скулу. Я знаю, что на нас смотрят. Крымский наверняка тоже в курсе, но ему всё равно. А мне тем более. Артур обхватывает моё лицо руками, упирается в мой лоб своим и тихо-тихо говорит:
— Надо было грохнуть Романова ещё лет двадцать назад. Уже на свободе был бы. Но тогда я не узнал бы тебя. Самый горький парадокс всей моей жизни.
Я обхватываю руками его широкое татуированное запястье, трусь о ладонь, а Артур вздыхает.
— Сегодня я отвезу тебя в аэропорт. Улетишь далеко, и всё у тебя будет хорошо. Пообещай, что будешь счастлива.