Оборачиваюсь испуганно — секретарь Горана, так и сверлит меня черными глазищами.
— Я? Да ничего, я тут… клумбу разбить планирую…
— Шпионишь за моим хозяином? — сдвигает брови громила.
— Нет конечно, зачем мне это надо?
— Вот и мне интересно. А ну как пойдем.
Мужчина хватает меня за руку и тянет в сторону парочки. Я вырываюсь изо всех сил!
— Нет, пожалуйста, умоляю! Мне нельзя туда! И дело абсолютно не касается твоего хозяина!
— Ага, так я тебе и поверил.
Он не ослабляет хватку, но и я так просто не сдаюсь, извиваюсь как угорь, пинаюсь ногами и попадаю совсем не туда, куда хотела… То есть, место удара я не планировала, но дать в самое чувствительное — уж точно не входило в мои планы. Мужчина издает полустон-полурев, и падает на колени согнувшись. Мне так его жаль! Но не время сантиментов, я не могу позволить себе быть обнаруженной! Поэтому вылетаю как пробка, несусь к гостинице, надеясь скрыться в своей комнате и пересидеть… И тут врезаюсь во что-то очень твердое, теплое и ммм… приятно, просто вот офигительно приятно пахнущее.
— Что тут происходит? — хлещет по нервам голос Горана.
— Н-ничего, — от испуга начинаю заикаться. Поднимаю глаза — босс выглядит раздраженным. Бросил свою пассию и побежал на выручку слуге? Похвально… Вот только что со мной сделает, за то, что его секретаря покалечила?
— Можно мне пройти… У меня там… пирог подгорает! — брякаю первое что приходит в голову.
— Какой пирог, ты что, повариха? разве не горничная? — хмурится Горан. — Ты чего мне зубы заговариваешь?
И смотрит в ту сторону, где под ивой я оставила его слугу на коленях.
— Что там произошло? Я слышал, кричали. Все с тобой в порядке? Папарацци чертовы…
Он подумал, что за ним следят журналюги! И не в курсе, что я ударила его секретаря. Вздыхаю с облегчением.
— Забыл, как тебя зовут.
— А разве знали?
Блин, опять глупость брякнула. Почему-то мне неловко при мысли, что Горан узнает имя, что подсуропили мне мои креативно-богемные родители. Стесняюсь, хотя давно переросла комплексы, оставила позади. Злюсь на себя за не вовремя проснувшиеся комплексы и ничего не могу поделать.
— Иван? — с удивлением произносит Горан, отвлекшись от выпытывания моего имени. — Что произошло?
Оборачиваюсь и вижу, как шаткой походкой к нам направляется секретарь Василеску. Вот черт!
— Я же говорю, журналисты, — незаметно подмигиваю Ивану, слабо надеясь, что он поддержит мою версию. Есть шанс, что громиле-секретарю не захочется признаваться хозяину, что его побила девушка.
— А… да, журналисты. Но я с ними разобрался, — говорит Иван, кидая на меня обжигающе яростный взгляд.