— Ты прямо про графа Дракулу рассказываешь, — фыркаю, посмеиваясь. — Оно понятно, отдыхать и халявить всегда приятнее.
— То есть, считаешь, я жалуюсь и накручиваю себя? — обиженно спрашивает Анастасия.
— Ой, да нет, извини… Просто ты рассказала, что он по ночам вас строит. Вот я и пошутила.
— Слушай, а ведь и правда ни разу его среди бела дня не видела, — дрожащим голосом произносит Настя. — Ой, нет, надо увольняться. Он… теперь я его еще больше боюсь.
— Да не существует никаких вампиров, ну что ты как маленькая, — пытаюсь успокоить подругу.
— Тебе то легко говорить! А вот пойдешь ко мне… в горничные? У меня такой недобор персонала, не представляешь!
— Что, прям все бегут?
— Нет, только половина. Остальных ОН увольняет. За разные мелкие проступки, ошибки, а то и без объяснений! Я же говорю, тиран и деспот.
— А может он их… того…
— Чего того?
— Ну, выпивает их кровь?
— Ох, Оди, ну пожалуйста, я же и так на нервах! — Настя так мило сокращает мое имя, что я улыбаюсь. Хотя подруге явно не до смеха. — Муж вот… тоже, нервирует.
— Господи, а он то что?
— Боюсь, что изменяет… И вот прикинь мою ситуацию? За мужем следить надо, работодателя до смерти боюсь… Слушай, а может ты и правда пойдешь ко мне горничной, а? А потом я тебя под шумок своим заместителем пихну. Будешь меня прикрывать, пока я за мужем послежу… А то никак не выходит, разрываюсь.
— Отличный план, — хмыкаю. Ну, заказы на мировую живопись вроде иссякли…
— Да, тут у нас мало кто понимает твою странную любовь к Ван Гогу, уж прости. И ладно цветы, мне даже понравилось, хотя они какие-то депрессивные, но бабуле Ковач сойдет. Но ботинки…
Настасья не могла мне простить «Башмаки» Ван Гога. Дело в том, что по приезду подруга привела меня в одну компанию и проговорилась что я рисую. Ну и одна «фифа» — не могу назвать по-другому, с ног до головы натюнингованная блондинка, с длиннющими алыми ногтями, манерой общения Эллочки-Людоедки и зашкаливающим пафосом, так вот, она заинтересовалась и сделала заказ. Договорились о встрече, и я приехала в ее квартиру, которую снимал этой явно не москвичке, но претендующей как минимум на графские корни дамочке, очень приятный и общительный венгр лет шестидесяти. Что тут скажешь — любовь зла.
Тина — так представилась дамочка, показала мне квартиру, даже гардероб открыла, дабы убить количеством шуб и вечерних платьев, расшитых бриллиантами. Но не убила, я равнодушна и к цацкам и шмоткам, чем Тину слегка разочаровала. Тогда мадам показала мне комнату с обувью. «Как у Керри Бредшоу» — заявила она с гордостью.