Если выживу — останусь психом. Точно.
Санту будто не задели мои слова. Он мягко, даже снисходительно улыбался, сцепив руки на груди.
— Что молчите? Нечего сказать? — продолжила напирать я. — Потому что нет выхода! Нет выбора! Один гребаный вариант и меня он не…
"Не устраивает", — хотела сказать и не смогла. Профессор дернул меня на себя и заткнул рот поцелуем.
В седьмом классе я дружила с Николасом Бердоком и мучалась от страха, что когда он меня поцелует, я застыну статуей, Николас разочаруется и станет надо мной смеяться. Расскажет всей школе и я стану изгоем.
Все обошлось, хоть поцелуй был ужасен.
Страх воплотился теперь, спустя много лет. И пусть Санта не станет бегать по Академии с рупором и криком: "Уилсон не умеет целоваться!", мне хочется провалиться сквозь землю.
Я так и стояла с открытыми глазами. Они, судя по ощущениям, скоро вылезут из орбит.
— Продолжишь истерику и я покажу тебе многогранный выход из ситуации, полный стонов удовольствия и наслаждения, — Санта многообещающе улыбнулся и надавил подушечкой большого пальца на центр нижней губы, оттягивая ее вниз. — Мне нравится вкус этих губ.
Что… происходит?
Это ведь не может быть реальностью. Санта никогда не скажет ничего подобного студентке. Я моргну и проснусь.
Зажмурилась, чтобы наверняка.
Не проснулась. Более того — взгляд ректора говорит, что он не шутит.
Господи, он сказал ему нравится вкус моих губ?
Жар на щеках вспыхнул молниеносно.
— Я не привык стеснять себя в выражениях, — не звучит как оправдание, хотя по содержанию похоже.
— Вы…
— Я, — невозмутимо кивнул Санта. — Продолжаем истерику?
Одна рука не позволяла отстраниться, а пальцы второй поглаживали шею, вгоняя меня в еще больший ступор.
Олене-терапия уже была, теперь очередь Санта-терапии? Психолог из ректора, прямо скажем, сомнительной квалификации.
— Нет. Я спокойна. Честно.
— Как быстро, мы даже не успели перейти ко второму акту.
— Ко второму..? Я в порядке! — заверила более рьяно. — Можете уже меня отпустить.
Мою просьбу выполнили — Санта сел на единственный стул и устало потер глаза.
Кажется, он плохо или мало спит. За последнее время слишком часто вижу его усталым, а раньше за ректором это вообще не наблюдалось.
— Ложитесь спать, Уилсон, — он зевнул. — Завтра будет насыщенный день.
Я очень даже "за" завалиться на кровать, но…
— Насколько насыщенный?
Не преувеличу если скажу, что меня откровенно пугает перспектива "насыщенного" дня. И неважно хорошими или плохими событиями.
— По десятибалльной шкале — сто, — Санта прикрыл глаза.
Сто.
Опять! Опять потрясения, снова испытания для моей расшатанной психики. Я столько не увезу.