— Добро пожаловать, Мирта, — в зеркале появляется кто-то ещё.
Я не могу её рассмотреть, зато я отчётливо ощущаю, что она первая. Она истинная хозяйка «фарфоровых куколок».
— Нет!
Я отстраняюсь от зеркала.
— Но только так он полюбит тебя по-настоящему, — рассудительно замечает моя незримая противница.
— Нет!
Я пытаюсь встать, чтобы отойти в дальний конец будуара, а лучше вовсе выйти, только вот в будуаре из моего сна выхода нет, нет ни дверей, ни окон, ни даже щели вентиляции. Во втором, «болотном», сне, мне удаётся дёрнуться наверх, глубоко вдохнуть, задержаться над поверхностью воды.
Вода и там, и там. Сны явно связаны. Как только в одном я стала сдавать, во втором я тоже ушла под воду.
— Пусти!
Сквозь видения пробивается реальность. Я стою перед зеркалом на полу, опираюсь на одно колено, а демонова бронза никак не хочет отпускать мои ладони.
— Мирта, зачем ты сопротивляешься? Неужели не хочешь стать настоящей принцессой?
— Нет!
Раз два видения и реальность связаны… Я сосредотачиваюсь на будуаре. Я в нём заперта, но в то же время в я свободна в своих движениях. Я хватаю с тумбочки роскошную мраморную вазу и швыряю в стекло. Это сон, совсем не обязательно, что камень разобьёт хрупкое стекло, но всё же законы природы срабатывают. Моё отражение покрывается сетью трещин, ломается, разлетается, а вместе с ним ломается и разлетается весь будуар, на меня наваливается тьма, но с ней проще. Я не позволяю ей себя поглотить и усилием воли просыпаюсь. Я всё также стою перед бронзовым зеркалом, ладони продолжают тонуть, а сон, где я тону в болоте, продолжается, но у меня больше нет сомнений. Да, болото хлюпает и тянет, но я помню, где осталась твёрдая земля, надо проплыть всего-то три-четыре метра.
— Мирта, помоги мне!
Светлячки слетаются на крик, и освещают фигуру тонущего Ринона.
Я колеблюсь, а он снова и снова выкрикивает моё имя. С каждой секундой промедления болото тянет меня сильнее. А я всматриваюсь в лицо тонущего. Бледный до белизны, с синеватым отливом, черты искажены, у живых таких не бывает.
— Ты уже мёртв, — отвечаю я тихо, не для него, для себя. Расстояние такое, что услышать мой шёпот он не должен.
— Мирта!
Он мёртв, и я даже не уверена, что вижу его настоящего. Он такой же ненастоящий, как это болото, всего лишь битва воображения и магии.
Крик душераздирающий, но я упрямо гребу к берегу. Поддамся — его не спасу, а сама погибну.
Ступни увязают в иле, я выдёргиваю и делаю шаг, каждый следующий легче предыдущего.
Крик стихает. Я запрещаю себе оборачиваться, потому что знаю, что увижу — как он безвозвратно уходит под воду.