Ни днем, ни вечером я так и не попадаю домой. Мы много целуемся, беседуем о чем-то незначительном, прогуливаемся до магазина, где под мой смех Фрол покупает еще продукты как минимум на неделю, лежим перед телевизором, давая друг другу попробовать что-нибудь вкусненькое, вместе готовим на ужин легкий суп для желудков, уставших от обилия пищи, и много раз, как будто это и есть наше основное и любимое блюдо, занимаемся с ним любовью.
Это всегда происходит так фантастически, что я даже готова смириться с тяжелым и длинным халатом, в который мне приходится периодически облачаться. И с тем количеством звонков, которые поступают Фролу не только в течение дня, но и поздно вечером, когда я уже активно зеваю.
А он на удивление бодр — решает какие-то вопросы, отдает указания. Спокойным, уверенным голосом с хрипотцой, которая так заводит меня.
Около одиннадцати ночи его телефон умолкает, а вот сам он становится каким-то слегка беспокойным. Он рядом со мной, но словно отсутствует, только то и дело посматривает на часы на руке.
— Ты что-то сегодня сам не свой, — замечаю я осторожно.
— Отвык отдыхать, — усмехается он и обнимает меня сильнее, показывая, что это были напрасные подозрения, и он здесь.
Но после его тяжелого вздоха в мою макушку, я решаюсь спросить напрямую:
— Может, мне лучше уйти?
А вот теперь он действительно здесь и со мной — во взгляде появляется осмысленность, он хмурится, раздумывая: говорить или нет, потом обхватывает мое лицо ладонями и, глядя в глаза, отвечает:
— На самом деле я отвык не только от такого спокойного вечера, а просто от… такой близости с женщиной. И от тех эмоций, которые это вызывает. Но я не хочу, чтобы ты уходила.
— А какие обычно твои вечера? — плавясь от его слов, выдыхаю в губы мужчины.
— Ты правда хочешь узнать? — прищуривается он, коварно обводя при этом подушечкой пальца мой рот.
Я зачарованно киваю.
А уже через секунду мой привычный, спокойный мир переворачивается вверх дном и взрывается новыми эмоциями — со вкусом дурманящего властного поцелуя, гонки по ночному полупустынному городу, бега к дверям модного клуба, у которого очередь и хмурый охранник, и жестких объятий мужчины, которые защищают от сотен взглядов танцующих.
Музыка забивает уши, громкие голоса как неразборчивое жужжание пчел, короткие платья на девушках подпрыгивают, открывая взглядам и без того едва прикрытые прелести, бармены подбрасывают бутылки, развлекая маленьким шоу гостей.
— Ты хочешь потанцевать? — став на носочки, кричу Фролу в ухо.
— Никогда не танцую, — склонившись ко мне, отвечает он и уводит меня на лестнице, мимо еще одного охранника, на второй этаж.