- Нет! Не подходи!
Вижу, что шокировала его, и он садиться снова в кресло.
После минутного молчания, спрашивает:
- Думаю, я заслужил объяснения.
- Дима, я ошиблась,- пытаюсь спокойно произнести слова, стоя у двери.
- В чем? Что ты любишь меня? Тогда зачем пришла?
- За мечтой, которая никогда не осуществиться.
- Мы должны быть вместе. Мы любим друг друга. У нас есть общее прошлое.
- Было прошлое, и я его стараюсь забыть. Была любовь, но её нельзя воскресить, не вспоминая о прошлом.
- Ты не можешь всё взять и бросить! Ты моя!
- Извини меня, но я поняла, что не могу быть с тобой. Всё прошло. И для нас обоих будет лучше это забыть.
Быстро открываю дверь и просто бегу со всей силы вниз. Не могу позволить ему меня остановить, это будет больно и, как обычно, будет скандал. Слышу его крик о том, чтобы подождать, но не останавливаюсь. Через дорогу вижу мою машину, не обращаю внимание на поток транспорта, перебегаю, вдогонку получая множество сигналов от водителей. Закрывшись в машине, чувствую себя в безопасности. Дима машет на другой стороне дороги мне руками, но я даю по газам. Подальше от него и от всего с ним связанного. Прочь от прошлой жизни! Прочь от этого садизма над своей душой и телом! Уже за городом сбавляю газ, пытаюсь собрать мысли воедино. Включаю звук в телефоне и читаю смс от Станислава Николаевича: «Если ты выбрала бывшего мужа, просто скажи мне, но не ври. Я пойму». Вот блин, оно пришло еще в обед. Потом от него два упущенных, только вечером. И Оля звонила, родители, они что все сговорились? На часах около семи вечера. Поставив машину около крыльца, не спеша захожу в дом. Что сказать? Как оправдаться? Моя совесть обзывает меня самыми последними словами, а сердечко предательски спряталось и гулко отдает в ушах все двести ударов в минуту. Желудок просто сводит в тугой узел, нужно срочно поесть. Иду тихо в столовую и пытаюсь в холодильнике найти, что – нибудь приготовленное Светланой Ивановной. Блинчики с мясом, то что нужно, даже холодные подойдут. Просто прогладываю четыре штуки, стоя у стола. Как молнией меня пригвоздил голос Станислава Николаевича, вошедшего с улицы со стороны бассейна:
- Хотя бы руки помыла, прежде чем есть, – так строго и поучительно, впрочем, как всегда. Да еще медленно разглядывает меня с ног до головы, словно рентген.
Я не могу смотреть ему в глаза, тем более, после того, что сотворила.
- Ты ничего не хочешь мне сказать?
Ну, что же сказать? Только не правду! Нельзя! Как назло в голову ничего не идет. Станислав Николаевич молча встает напротив стола, наверное, смотрит на меня. Не знаю, так как не могу на него смотреть, расставляю кружки на столе, пытаюсь занять руки, готовлю ему чай. Видимо, молчание затянулось, так как он произнес :