— Какая невероятная забота.
— Что сказать? Я тоже щедрая душа. Имей в виду: все известное мне о Нью-Джерси я почерпнул из реалити-шоу «Пляж». Мама безнадежно влюблена в того, у кого геля на волосах столько, что можно заполнить им бассейн.
— Поли Ди, — я улыбаюсь и киваю.
Внезапно мне становится жарко. Нужно снять камуфляжную куртку. А, может, и толстовку. Расчехлиться. Стащить с себя слои одежды.
— Он самый. — Малаки щелкает пальцами. — Но я уверен, что ты и твоя семья совсем не похожи на него и его пережаренных на солнце друзей.
Я кусаю большой ноготь.
— Вообще-то моя мама была бы там практически королевой. Она на двадцать пять процентов состоит из автозагара, на двадцать пять — из лака для волос и на сорок — из тесной одежды и краски для волос. Она крайне огнеопасна.
— А куда делась оставшаяся десятка? — смеется он и смотрит на меня непонятным взглядом.
— Она не очень хороша в математике, — невозмутимо отвечаю я.
Малаки откидывает голову назад и так громко хохочет, что от его смеха у меня внутри что-то трепещет. В моем городе парень вроде него обязательно выгодно воспользовался бы своей внешностью — стал бы актером, моделью, медийной персоной или занялся бы еще какой-нибудь мнимой работенкой. Маму хватил бы удар, если бы она услышала смех Малаки. Он буквально смеется каждой морщинкой. Сплющивается каждый миллиметр его плоти.
— Я — Мал, — говорит он.
Мы еще идем, и он не может пожать мне руку, поэтому просто пихает плечом и стягивает с моей головы капюшон, открывая лицо.
— А ты? Разрушишь какие-нибудь стереотипы об ирландцах? — спрашиваю я.
Мал резко поворачивает за угол. Я за ним.
— Боюсь, что нет. Я католик, маменькин сынок и вполне работоспособный алкоголик. Мой дед… вообще-то формально он мне не дед. Отец Доэрти — католический священник, но мамин папа умер совсем молодым, и отец Доэрти, его брат, был так добр, что растил ее как собственное дитя. Короче, он научил меня делать рагу, и оно по сей день единственное блюдо, которое я умею готовить. Я живу на ферме с непомерным количеством овец, и они все кретины. Светлому пиву я предпочту темное, позу не сзади, а миссионерскую, считаю Джорджа Беста>8 богом и уверен, что коричневый соус лечит все, кроме рака, включая похмелье, несварение желудка и, вероятно, гепатит С.
— Мы… поразительно шаблонные для наших родных краев персонажи. — Я перекатываю кольцо через дырочку в носу. Постоянно так делаю, когда нервничаю, чтобы хоть чем-то занять руки.
— Стереотипы существуют, потому что в них есть зерно правды. — Мал останавливается, поворачивается и стучит по крыше старого «форда» цвета гнилых зубов. — А теперь пошли. Нам есть куда пойти, есть что посмотреть, и, боюсь, придется тебе сесть за руль.